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没人回应。
我皱紧眉头，心里那点不安感越来越强。
这地方太怪了。
张教授让我来这儿找灵感？在这鬼地方能找到他妈什么灵感？自杀的灵感吗？
我试探着往里走了几步，高跟鞋踩在水泥地上发出清晰的“哒哒”
声，每一声都敲在我紧绷的神经上。
展厅尽头有一扇黑色的铁门，半开着，里面似乎是个更暗的空间。
门上贴着一张便签纸。
我走近了些，借着从门口透进来的微弱光线，看清了便签纸上的字。
是手写的，和名片上的笔迹一样，属于张教授：
“沈先生，请进。
这里的东西，或许能帮助你找到‘真实’。”
真实？
这两个字像针一样扎了我一下。
我现在的处境，最大的问题就是他妈的分不清什么是真实！
我盯着那扇半开的黑门，里面黑黢黢的，像怪兽张开的嘴。
理智在疯狂拉响警报，让我转身离开。
但我的脚却像被钉住了，心里有个声音在疯狂叫嚣：进去！
看看他们到底在搞什么鬼！
看看所谓的“真实”
是什么！
我咬了咬牙，从背包侧袋（刻意避开了那个放着诡异笔记本的主袋）里摸出手机，打开了手电筒功能。
一道光柱刺破黑暗。
我深吸一口冰冷的、带着怪味的空气，侧身，小心翼翼地挤进了那扇黑门。
门后的空间不大，像是个储藏室或者暗房。
没有窗户，全靠我手里这点光照明。
光线扫过，能看到靠墙放着几个盖着防尘布的画架，还有一些堆叠的杂物。
看起来……好像没什么特别的？
我稍微松了口气，也许真是我想多了？张教授只是单纯觉得这个艺术工作室的风格能刺激我的灵感？
就在这时，我的手电光无意间扫过了正对着门的那面墙。
光斑定格。
我的呼吸瞬间停止了，全身的血液仿佛在这一刻凝固。
那面墙上，没有挂画，也没有任何装饰。
只有用猩红色的、像是油漆或者……某种更粘稠的液体，涂抹出的几个巨大、扭曲、占满了整面墙的字：
《第七个读者》
那颜色红得刺眼，红得发黑，像刚刚凝固的鲜血。
字迹狂乱潦草，带着一种歇斯底里的味道，和我收到的那份手稿上，那些红色的批注，如出一辙！
巨大的恐惧像一只冰冷的手，死死攥住了我的心脏！
这不是巧合！
这他妈绝对不是巧合！
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