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锅里的饭正在噼啪作响，米粒在热油里炸开，蛋液迅速凝固，裹住每一粒米饭，那香味不是浓油赤酱的霸道，而是一种极干净的焦香，带着一丝若有若无的甜气，像是谁家灶台边飘出来的家常味。
康熙盯着那锅饭，眼神忽然变了。
他记得这个味。
小时候额娘病着，他偷溜出殿，饿得前胸贴后背。
有个老嬷嬷悄悄给他炒了碗饭，米是剩的，蛋只打了半个，可最后那一勺糖水拌进去，香得他半夜做梦都在嚼。
他没说话，只伸手拿过一旁的瓷勺，从锅里舀了一小口。
饭入口的瞬间，他喉咙动了一下。
米粒弹牙，蛋香不腻，油量精准到几乎尝不出油来，可每一口都润着。
最绝的是那股若有若无的甜，不是糖，也不是蜜，是米在高温下自然析出的浆味，被火候锁死了。
他慢慢嚼着，没咽。
旁边李公公急了：“陛下！
这等粗食岂能入您口？万一不洁——”
“闭嘴。”
康熙低声道。
他放下勺，盯着宋甜：“这饭，谁做的？”
宋甜这才跪下：“回皇上，是奴婢。”
康熙看着她那张圆脸，小雀斑，眼睛亮得不像个奴才。
他忽然问：“你娘......会做饭？”
宋甜一愣，摇头：“奴婢没见过娘。”
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