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海雾像一张没有边框的白幕，將夜与海困在同一处。
铁壳船划开冷黑的水面，朝大夏帝国的方向缓慢而固执地前进。
货仓里，煤油灯的火苗细得像一根要断的髮丝，穿不透堆叠的木箱与铁笼。
盐与霉的味道黏在每一口呼吸上。
林牧蜷在角落，他把黑色披风裹在身上，像把自己塞回某个早已破裂的茧。
眼皮沉，却不是睡——像是在和一扇看不见的门角力。
那扇门后面是他不愿承认的世界：血痕、倒影、笑声、誓言、背叛、火光、雪、祭坛、城墙、幽暗的剧场帘幕，以及他用黑色幽默和自嘲堆建起来的王座。
他终究还是睡了。
门无声地开了。
——
梦里是一条狭窄到只能侧身通过的长廊。
地面蒙著水汽，能映出人的脸——可那脸属於谁，却总差半寸。
林牧踩过去，每一步都听见水纹碎裂的声响，像一个个名字被擦掉。
他笑了一下，笑意薄得像刀刃：“又是这种欢迎仪式。
我的梦境从不缺礼节。”
左边墙上掛著一面镜子，镜框是冷银，边角刻著冠。
镜里的人穿著黑鎧，头戴王冠，眼睛像两枚暗下去的烛芯，时亮时灭。
林牧举手想摸一摸那层镜面，指尖刚贴上去，镜中人忽然笑了——笑得比他更像他。
“尊驾。”
镜中人向他弯腰行礼，“戏主终於肯回到舞台了。
没有你的嘲笑，观眾都快睡著了。”
“你把我叫醒，就为了嘲笑我嘲笑观眾？”
林牧道。
“为了提醒你，痛苦也有礼仪。”
镜中人说，“你若不亲手一一端起它们，它们会自己上桌。”
长廊尽头是一扇门，门上钉著一块小牌——【仓库】。
门內传来沉闷的敲击声，像有人把心臟装进木箱里运输。
林牧推门而入，看见一个更大的仓库：堆叠到天板的记忆箱、人形轮廓的包裹、被绳索束缚的影子。
每个木箱上都刷了红字：不要打开。
“真会標。”
林牧淡淡地说，“越是这样写，越说明必须打开。”
他走到最近的一个箱子前，红字渗著潮气。
他用指节轻敲，箱內传出轻笑声，像某人用手背遮住唇角。
林牧抬手，一把撬棍从空气里递了过来——镜中人站在他身侧，披风拖地，笑得温柔。
“別太温柔。”
林牧接过撬棍，“我不配。”
木盖被撬开的一瞬间，风像猎犬衝出，叼走货仓里贫瘠的灯火。
箱子里不是物件，是一场戏——一处雪地钟楼，冻风里小小的钟摆不停颤抖，韩夜童的指尖在冰冷齿轮上操作，她侧脸冷白，眼底埋著火苗：“塔心的暖流还能再撑十分钟，孩子们先撤。”
“你为什么总是能救人？”
梦里的林牧站在钟楼阴影下，问那个记忆里的她。
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