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八
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凌晨两点钟手上的伤口把斯考比疼醒了，他像钟表发条似的蜷缩成一团，躺在床的外边，尽力使身体不碰到露易丝。
只要身体的哪一部分稍一接触——哪怕一个人的手指挨着另一个人的手指，立刻就要出汗。
即使这样保持着距离，他也能感到热气在两人的中间震颤着。
月光罩在梳妆台上，给人一丝清凉之感；那些瓶瓶罐罐的化妆品，以及镶在框子里的照片的一角，都被月光照亮了。
他马上开始倾听起露易丝的呼吸来。
露易丝的呼吸断断续续，很不均匀。
她没有睡着。
斯考比抬起一只手，摸到她的潮湿、发热的头发。
她僵直地躺在那里，仿佛在守护着一个秘密。
斯考比感到一阵厌腻，他知道他会发现什么，他的手指摸索下去，直到碰到了她的眼皮。
她正在掉眼泪。
他感到无比的疲倦，他强打起精神，开始抚慰的工作。
“亲爱的，”
他说，“我爱你。”
他总是这样开始的。
安慰的话语，就像夫妻间的性行为一样，总是形成一套例行常规。
“我知道，”
她说，“我知道。”
她也总是这么回答。
他暗自责备自己没有情义，因为他的脑子里忽然闪现的念头是：这是半夜两点钟，这件事可能要纠缠好几个小时，而他在六点钟就要开始一天的工作了。
他把她的头发从她的额头上撩开，说：“雨季快要到来了。
到那时候你就会觉得舒服一些了。”
“我没有什么。”
她说着开始抽泣起来。
“怎么回事，亲爱的？告诉我。”
他咽了口唾沫，“告诉蒂奇。”
他讨厌她给他起的这个名字，但是他这样做总能发生效力。
她说：“噢，蒂奇，蒂奇。
我不能这样下去了。”
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