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1986年5月7日，周三晚八点十五分，曼哈顿，西52街21号。
黑色的林肯城市轿车在建筑前缓缓停下。
陈啸透过车窗看去，那是一栋五层楼的褐石建筑，看起来并不起眼，唯一的标识是门楣上那个小小的“21”
数字。
但纽约人都知道，这里可能是全美最难进入的私人俱乐部之一！
21俱乐部，华尔街的权力中心。
罗伯逊先下车，他今晚穿了套深蓝色的定制西装，领带是保守的深红条纹。
陈啸跟在他身后，穿着昨天刚在萨维尔街英国裁缝那里紧急改好的灰色西装。
虽然还是不如定制合身，但至少不会让他看起来像个误入宴会的推销员。
“记住，”
罗伯逊在进门前低声说，“今晚你只需要做三件事：微笑，握手，倾听。
除非有人首接问你问题，否则不要主动说话。
这里的每个人耳朵都比眼睛尖。”
陈啸点头：“明白。”
推开那扇厚重的橡木门，仿佛来到了另一个世界。
门厅不大，但挑高很高，墙上挂满了黑白老照片和油画。
一个穿着燕尾服、头发梳得一丝不苟的老侍者接过罗伯逊的外套，动作优雅得像在跳华尔兹。
他们沿着铺着深红色地毯的楼梯往上走。
楼梯两侧的墙上，挂满了彩色的小玩具卡车。
这是21俱乐部的传统，每个常客都有自己专属的玩具车挂在墙上。
陈啸瞥见了罗伯逊的那辆：一辆精致的银色保时捷911模型，下面刻着“J.Robertson，1981”
。
红厅在二楼。
推开双扇门，喧嚣声扑面而来。
房间很大，装修是老派而奢华：深色橡木护墙板，水晶吊灯。
二十几个男人散落在房间各处，大多穿着剪裁精良的西装，手里端着酒杯。
“朱利安！”
路易斯·沃森最先看到他们。
他今晚穿了件深灰色的三件套，马甲扣得整整齐齐，手里端着一杯威士忌。
他走过来和罗伯逊拥抱。
然后又看向陈啸，伸出手：“陈，欢迎来到21俱乐部。”
“谢谢您，沃森先生。”
“来，我给你介绍几个人。”
路易斯领着他们往房间中央走，边走边轻声叮嘱道“记住，今晚的主角不是你，低调一些！”
路易斯介绍的第一个人是个六十出头、头发稀疏的男人，他正和两个人讨论着什么。
路易斯走近时，那男人转过头来。
“约翰，这是陈啸。”
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