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崇祯的声音仿佛不是自己的，每个字都吐得艰难，“需召集群臣，共议于文华殿。”
杜勋被带下去了，带着一种了然甚至些许轻蔑的沉默。
他或许早就料到了这个结果。
文华殿内，烛火通明，却照不亮满殿的死气沉沉。
崇祯拖着仿佛灌了铅的双腿回到这里，将那苛刻的条件转述给被他连夜召集而来的阁臣、部院重臣。
话语落下，殿内陷入一种坟墓般的寂静。
空气凝固了，只听见铜壶滴漏单调的“嗒、嗒”
声，以及烛芯偶尔爆开的“噼啪”
轻响。
每个人都低着头，盯着自己官袍上绣的禽兽纹样，仿佛能从中看出命运的启示。
他们心中明镜似的：答应，是苟且偷生，是将“弃地资敌”
的罪名亲手刻上史书；不答应，是坐视城破，同样难逃“误国”
的指责。
进是遗臭万年，退亦是万劫不复。
在这非此即彼的绝路上，任何具体的建议，都会立刻成为同僚攻讦的靶心，成为后世史家笔下的罪证。
于是，精明与怯懦混合成一种集体的沉默。
无人建言，无人反对，甚至连一声叹息都显得奢侈。
他们用沉默，砌起了一道冰冷的墙，将他们的皇帝，彻底隔绝在孤绝的境地。
崇祯的目光，从一张张熟悉而又此刻显得无比陌生的脸上缓缓扫过。
那些平日里奏对如流、引经据典的嘴巴，此刻紧紧闭着；那些声称愿为君父分忧的肝胆，此刻缩成了一团。
他最后一丝幻想，最后一点希望，在这令人窒息的沉默中，被碾得粉碎。
一股混合着滔天愤怒、无尽悲凉和彻底绝望的火焰，猛地窜上他的头顶。
他骤然起身，因动作太猛，眼前一阵发黑。
所有的体统、所有的克制，在这一刻崩解了。
他猛地一脚踹向沉重的御案！
案上堆积的奏章、笔墨、砚台哗啦一声倾覆在地，狼藉一片。
“朕非亡国之君！”
嘶吼声撕裂了殿内虚伪的寂静，带着血沫般的绝望，“尔等……尔等皆亡国之臣！
！
！”
吼声在空旷的大殿里回荡，撞在朱红柱子上，显得异常空洞而凄厉。
群臣骇然跪倒一片，以额触地，瑟瑟发抖，却依然无人应声。
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