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“我在大马士革的时候，听过那里流传的一首歌谣。”
老头摸索着捡起颗石子，在铜碗上一下下敲击，沙哑嗓音回荡在小院里，倍显凄凉。
“刚开始，你会一天天地数：
“她走的第一天，月亮好像比从前暗淡了。
“她走的第二天，太阳也没那么明亮了。
“她走的三天后，星子的闪烁，好像都熄灭了。
“然后你开始一周周地数：
“刚刚过去了一个周日……
“刚刚过去了两个周日……
“周日，于是成了标记时间的开始。
“又过了没有她微笑的一周，
“又过了浸溺在回忆里的一周。
“最终，所有这些周累计成了月。
“她走后的两个月，知更鸟不会歌唱了。
“她走后的六个月，山里的玫瑰都凋萎了。
“到最后，这些月又累计成了年。
“一年。
“复一年。
“人们可能已经将她淡忘，
“甚至忘记她是何时走的。
“但我却记得：
“十月，永远是最残酷的时节。”
太阳已经完全消失，地平线上只剩下一层血红的薄雾。
空气渐凉，栀子花的洁白瓣蕊上滴凝着晚露，好似一滴滴清泪。
一轮半缺的黄月斜斜耷拉在枝头，夏虫孜孜不倦地泣鸣。
你忽然觉得很疲惫，缓缓挨着老头坐了下来。
“他会找到他的幸福的。”
盲眼老头浑浊的蓝眼睛上下打量着你，终于点了点头。
“没错儿，他会的。”
§
盲眼老头离开了，不知云游到了哪个神秘的地方。
院子里的栀子花开了又谢，谢了又开。
你和塔米照常忙碌，春耕、夏种、秋收、冬藏。
一晃儿，又是三年。
你用攒起来的积蓄买了一架箜篌，在星子下弹奏的时候，仍旧会想起那些遥远的人和事。
星星仍旧眨着眼睛望向你，好像在说，你一个人在那里，我们在这里，在一起。
于是，你伴着琴声，一遍遍在心里默念他们的名字。
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