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“你就这么喜欢和这些无名客在一起吗？”
米哈伊尔站在绘世身后，手按住胸口。
他还没有从那句“无名客大都死了”
里回过神来。
帕姆列车长。
格兰霍姆领航员。
那些车厢里的前辈们。
这些名字像被人忽然从他手里抽走，连確认的机会都没有。
绘世挡在米哈伊尔前方，画笔横在身前，笔尖上的紫红光痕一点点拉长。
归寂微微歪过那颗多面体头颅。
他说得轻慢：“绘世，你是没有了他们。”
“但是你还有我啊。
我完全可以……”
话没说完。
绘世手中的画笔猛地划下。
火红色的顏料从笔尖迸开，像被撕裂的画纸后方忽然亮起一整片晚霞。
无数红色幻灵从其中飞出。
它们拖著细细的尾光扑向归寂，划出密集的弧线。
归寂没有后退。
红色幻灵在他周围接连炸开。
爆裂声不算巨大，却密得让整条画中街道都颤了起来。
烟雾捲起，吞没归寂的身影。
三月七在纯白空间里攥紧相机。
“打中了吗？”
丹恆注视著记忆画面。
“不够。”
画面里，绘世的肩膀没有丝毫鬆懈。
她抬起画笔，笔锋在半空快速转动。
火红色的画卷自她脚下展开，像一条燃烧的长路，横在米哈伊尔与归寂之间。
烟雾里传来归寂的笑声。
“哎，性子还是这么急。”
米哈伊尔这才反应过来，慌忙从怀中取出怀表。
表盖打开时，里面浮出一圈淡金色齿轮，细小的机括声在他掌心里转动。
微光顺著指针扩散，勉强在他身前构成一道护层。
他握著怀表，目光却仍忍不住落向烟雾深处。
刚才归寂说的“他们”
。
是无名客吗？
可现在不是追问的时候。
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