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天刚亮，山门石阶上的露水还没干透，我跟着陆九玄往回走。
他走前头，脚步比来时沉，每一步都像在数着走。
我摸了摸胸口，吊坠贴着皮肉，温的，不烫也不跳了，可那股从北边传来的震动还在胳膊里回荡，像根线，轻轻扯着。
我们没走正门，绕了偏院墙根。
昨夜那三具尸体化得干净，连灰都没剩下，但地上那圈香灰的痕迹还在，被晨风吹散了一角。
陆九玄看了一眼，没停，只把袖口往下拉了拉，遮住心口。
膳堂的炊烟已经冒起来了，一股炖菜的油味混着柴火气飘在半空。
门口排了十几个杂役学生，手里端着粗瓷碗，叽叽喳喳等着开锅。
我低头跟进去，把帽子往下压了压，袖口也拽了拽，盖住手腕。
昨夜那一战，妖气没散干净。
它卡在血脉里，像烧完的炭渣，一动就冒火星。
我走路时尽量放轻，呼吸也压着，生怕一喘气就漏出什么。
打饭的窗口前，掌勺大叔正舀汤。
他个子不高，背有点驼，围裙上全是油渍，手里那把铁勺子磨得发亮。
他抬头看了我一眼，没说话，一勺汤倒进碗里，油花在表面滚了两圈。
我伸手去接碗，袖口滑了一下，露出一截手腕。
他勺子顿住了。
汤还在滴，一滴，两滴，落在锅沿，冒起一点白烟。
他盯着我的手腕，眼神变了，不是看人的眼神，像狗闻到生肉那样，鼻翼微微张开，吸了口气。
我立刻把袖子拉下来。
“大叔？”
我声音放得懒散，“汤要凉了。”
他没理我，突然抬手，铁勺“当”
地砸进汤锅，溅起一片滚油。
“小子，”
他嗓音低得像从地底传来，“你身上有味。”
我站着没动。
后面几个帮工本来在切菜，听见这话都停了手。
有人把菜刀往案板上一拍，站起身。
“什么味？”
我问，语气还是松的，像在开玩笑。
“腥的。”
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