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风还在刮，灰烬贴着地面滚，像一群找不到归处的魂。
我站在原地，左手还按在腰间的藤蔓残段上，右手掌心那道结了痂的口子忽然又胀起来。
血没再流，可边缘发麻，像是有东西顺着血管往里钻。
司徒墨靠在断石柱边上，闭着眼，呼吸浅得几乎听不见。
黑袍领口敞着，锁骨上的血痕已经干成暗紫色，可袖口底下渗出的新血正一滴滴落在焦土上，砸出小小的坑。
我不动。
他也不动。
但我知道不对劲。
刚才那一阵沉默太假了——陆九玄收剑退后，司徒墨靠柱闭眼，我站在中间当根桩子，三个人谁都不说话，像是累了，其实是绷着。
可现在，连那种“绷着”
的劲儿都快撑不住了。
我往前半步，声音压低：“你伤了？”
话出口的瞬间，他眼皮猛地一跳。
不是回应，是失控。
紫眸骤然睁开，红光炸起，像被什么东西从里面点燃。
他整个人弹直，左手狠狠按住左臂内侧，袖中发出金属震颤的轻响——像是刀在鞘里撞。
我没见过这声音。
可它让我心跳漏了一拍。
下一秒，一道乌光自他袖中断裂而出，斜插进地面。
刀身不过两尺，通体漆黑，刃口布满细密裂纹，像烧坏的铁条。
最刺眼的是那道血槽——从刀根延伸至刀尖，深得不像锻造痕迹，倒像是活生生割出来的沟。
血顺着槽流，却不是往下滴，而是逆着往上回流，钻进他手腕的皮肉里。
“你竟把刀灵炼成本命魂？！”
吼声自地底炸开，焦土崩裂，一人破土而出。
司徒烈。
他右脸疤痕扭曲，左脸青铜鬼面裂开一道缝，眼里全是黑雾翻腾。
噬魂灯在他手中亮起，焰心还没成型就被一股力扯得晃荡。
我下意识往后退，脚跟碰上碎石。
想喊人，才发现这里只剩我们三个。
陆九玄不在。
没人来。
司徒墨没看他爹，只盯着自己那只手。
血越流越多，可他脸上没痛意，反倒笑了下，牙缝里挤出几个字：“你说这刀是祭品……那你知不知道，我是拿它来挡劫的？”
“放屁！”
司徒烈一脚踹向他胸口，力道大得整根石柱都震了一下。
司徒墨撞上去，背脊磕在断棱上，咳出一口血，可手还是死死攥着那截断刀。
刀身突然嗡鸣。
血槽吸光四周阴气，灰蒙蒙的天色往它那儿塌了一角。
刀面像镜，映出第一幅画面——雪夜，一间破庙。
一个书生模样的少年跪在门口，背上插着一把剑，血从嘴角淌进雪里。
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