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风停了，声音也停了。
我站在原地，左手还握着琥珀吊坠，它贴在胸口的位置仍在发烫，像一块刚从火堆里扒出来的炭。
陆九玄的手没松开我的右手，掌心汗湿，却依旧用力攥着。
他站在我身前，背脊挺得笔直，剑尖垂地，银发被刚才那一阵风吹散了些，有几缕黏在脖颈上，沾着干涸的血迹。
司徒墨站在右后方三步远的地方，黑袍下摆撕裂了一角，右手指节泛白，袖中断刀的寒意隐约透出。
他没说话，可我能感觉到他的视线钉在司徒烈身上，一动不动。
新的祭坛缓缓升起，石阶一层层垒高，焦木桩从地面钻出，锁链缠绕其上，发出轻微的摩擦声。
空气开始扭曲，那些“我”
的轮廓又在高台上浮现——低垂的头，锈铜环，草药灰染脏的袖口。
她们还没睁眼，可我已经听见了呼吸声，断断续续，像是从很深的地方传来。
我知道，它们又要来了。
这一次，不是哀求，不是控诉，而是围剿。
“你还活着。”
陆九玄突然开口，声音不高，却穿透寂静，“你不是幻象。”
他说的是我。
我没应声，只是把吊坠按得更紧了些。
那热度顺着掌心往上爬，钻进手腕，竟让我混乱的脑子清醒了一瞬。
就在这刹那，我忽然想起一件事——每一次轮回重启，司徒烈出手时，噬魂灯总会朝胸口偏左的位置晃一下。
不是刻意的动作，像本能，像汲取。
我盯着他。
青铜鬼面覆盖左脸，右脸疤痕纵横，看不出表情。
但他站着的姿态太稳了，稳得不像个活人。
他的呼吸几乎没有起伏，脚底也没影子。
整片空间都在为他扭曲，可他自己，像是被钉死在这里的一根桩。
记忆囚笼……真的是用我的死炼成的？那他是靠什么撑住这个局的？我闭了闭眼，再睁开时，金色竖纹悄然浮现在瞳孔中。
妖瞳不是用来看东西的，是看“来源”
的。
它能追溯灵力流动的路径，能看见能量的根。
我盯住最近的一座高台。
那具“我”
正缓缓抬头，金瞳与我对视。
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