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晨光把小路照得发白，露水在草叶上缩成圆点，风一吹就滚下来，沾在鞋面上。
我往前走着，脚步没停，但眼角余光扫到身后那一下迟缓的动静。
司徒墨落下了半步。
他不是累了，也不是伤重走不动。
他忽然转身，往回走了几步，踩过碎石和焦黑的土块，走到一片塌了一半的断墙边。
那里曾是祭坛的边缘，现在只剩几块歪斜的石基，上面蒙着灰，像是被谁随手扔掉的旧物。
我没出声，只停下等他。
他蹲下去，手指拨开一层浮灰，动作很轻，像怕碰坏什么。
指尖碰到一块半埋的玉石时顿了住，然后慢慢把它抠出来。
那东西不大，形状不规整，像是从一整块玉上硬掰下来的，断口参差。
表面有裂纹，沾着干涸的暗红痕迹，不知是血还是锈。
他捏着它，坐在地上，背靠着断墙，没再看我。
我知道他在看什么。
不是这块玉，是他脑子里的东西。
他的眼尾微微泛红，不是哭，是妖瞳不受控地浮现。
那层红光一闪即逝，可我知道他看见了——他看见了司徒烈最后的动作。
画面一定很短。
一个人倒在地上，手还在动，颤着把这半块玉塞进少年手里。
嘴张了几下，声音断在喉咙里。
“这是……你母亲的……”
说完就没气了。
没有眼泪，没有拥抱，连一句多余的话都没有。
可就是这个动作，让一个杀过人、烧过城、亲手剜出过别人心脏的男人，在死前还想着给儿子留点东西。
我慢慢走过去，在他旁边坐下。
地面凉，石头硌屁股，我不在乎。
他也懒得换位置，就那么坐着，手里攥着玉，眼睛盯着前面空地。
“你娘的东西？”
我问。
他嗯了一声，嗓音哑。
“你没见过她？”
“不记得。”
他说，“小时候有人提过一句，说她死得早。
后来没人再说了。
我以为……算了，我以为他根本不在乎。”
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