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祭坛顶层的风很轻，卷着灰烬在脚边打转。
我右手还疼得发麻，药粉糊在焦黑的掌心，像贴了层硬壳。
陆九玄的手一直没松开我的左臂，力道稳，但能感觉到他在喘——肩头伤口又渗血了，一滴一滴落在石缝里。
司徒墨靠在断柱上，左手撑地，右臂垂着，指节擦破的地方混着血和灰，他没管。
那人坐着，背对着我们。
锁链从他手腕垂下，铁环锈得厉害，可刚才爆炸时，它明明没断。
现在却松垮垮地搭在地面，像是被谁剪过。
他动了。
肩膀先抬，接着是后颈，动作慢，不急。
他转过头来，脸上灰土还在，但眼睛亮得不像刚逃出火坑的人。
他看了我一眼，又看向陆九玄，最后落在司徒墨身上。
嘴角翘了一下。
“你们总算。”
他说，“凑齐了。”
我没说话。
右手疼得钻心，但我没甩开陆九玄的手。
我知道自己站得住，只是不想让他觉得我在逞强。
陆九玄往前半步，剑横在身侧，没出鞘，也没收。
他盯着那人，声音压得很低：“你是谁？”
那人没答。
他慢慢站起来，动作轻，像脚下不是碎石遍地的祭坛，而是平地。
铁链随着他起身，一段段崩解，化成光点，飘进空中，不见了。
他抬手，抹了把脸。
灰土脱落，露出底下那张脸。
我呼吸一顿。
那张脸……和司徒墨一样。
五官轮廓分毫不差，可更瘦，眼角有细纹，唇色淡得近乎白。
他穿的还是那身灰布衣，破得不成样子，可站直了之后，身形比司徒墨高半头，肩也宽些。
司徒墨猛地抬头，撑地的手攥紧了石头。
“你……”
他嗓音哑，像是喉咙被什么卡住。
那人看着他，眼神沉，没有笑，也没有冷。
他就那么站着，像等了太久，终于等到一个该来的人。
“你终于来了。”
他说。
三个字，轻轻的，可砸在我耳朵里像闷雷。
我下意识摸向胸口——吊坠在，贴着心口的位置有点烫。
不是那种烧皮肤的热，是像被人握了一下，提醒你还活着的那种温度。
“等等。”
我说，声音不大，但出口就停不住，“你说‘终于’？你知道我们会来？”
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