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沈烬在黑暗中坠落。
黑暗从四面八方裹住他，像水渗进沙子，像墨渗进清水，像无数个纪元的沉默渗进他的皮肤、血管、心脏。
他胸口那道透明的光在黑暗中一明一灭。
不是变弱，而是像被什么东西压住了。
像一只手按在灯上，不是要熄灭它，只是不让它照出去。
然后他看见了光。
不是出口的光。
是无数条金色的命运线。
它们悬浮在黑暗中，从更深的深处延伸上来，向更高的高处延伸上去。
每一条都绷得很直，像被什么东西紧紧拽着。
沈烬伸出手，触碰到离他最近的一条。
触碰的那一瞬间，他看见了。
一个男人站在一片麦田里。
那些麦子是金黄色的，天空是蓝色的，风是暖的。
男人的手里握着一把镰刀，镰刀上沾着麦秆的汁液。
他弯下腰，割下一把麦子，直起身的时候，脸上的汗水在阳光下闪光。
他的嘴唇在动。
沈烬读出了那句话。
“今年的收成够孩子们吃到冬天了。”
但就在下一刻，天空突然碎了。
蓝色的天幕像被一只看不见的手撕开，裂缝中涌出暗红色的光。
麦田在暗红色的光里枯萎，不是变成灰白色，而是直接化为灰烬。
金黄色的麦穗一瞬之间变成了黑色的焦炭。
男人站在焦黑的麦田里，手里还握着那把镰刀。
他的脸上没有恐惧，只有一种更深的、更接近于“不理解”
的困惑。
他的嘴唇又动了。
“我做错了什么？”
画面碎裂。
沈烬的手指从那根命运线上弹开。
指尖上残留的温度是烫的，像被火烫过。
那是愤怒的意志。
他触碰另一条线。
一个女人跪在一座坟前。
坟是新的，土还没有干。
她的手里握着一朵白色的小花，花瓣上沾着露水。
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