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我们不妨时时问一声自己：你还能否守住？
重读若干年中自己写下的那些至心至情的话语，无论是幼稚还是练达，是传统还是现代，茫然而苛刻的自省中，悠然浮上一丝欣慰，为的是自己终究仍拥有一份为人为文的真诚。
尽管真诚已是一个很不时髦的词汇。
尽管真诚已被世故的阴影覆盖。
时时也不得不疑惑：若是真把这个世界和人，透心透肝地看了个彻底，那还有什么可值得一写的呢？就怎么还能有写作的心情和欲望呢？
曾经写过和以后还将写下去，多半是因为不明白。
一生都在问着为什么。
然后把自己想过的，说出来给别人；也把自己想不清楚的，写出来再给别人去想；许多时候，像是把别人的事情弄得明白些了，却仍是永远弄不懂有关自己的事情。
于是写作就成为人生和生命的一种依赖、一种存在的必然方式。
如果仅仅是为了美文本身，就像为了让人欣赏美的形体、皮肤和肌肉，为了新奇的形式感觉，我不知道自己是否还能写作。
人类的进化和变异，是从骨骼开始的。
当血肉之躯不复存在时，最后留下的只是坚硬的骨骼。
当然，还有灵魂。
但灵魂是不可妄谈的。
灵魂可以寄存、托生，可以飘飞出窍，可以升天入地。
而普通人能触能感的，只有血肉深处的骨骼。
骨骼支撑着生命，使人能够站立起来。
骨骼即便碾磨成齑粉，也化为钙质。
一个人缺钙易患软骨病或是骨折，另一种病态，就是卑躬屈膝或是奴颜媚骨了。
今天中国的写作人，一边面临市场之海洋，一边背负思想之沙漠——腹背被围，何当自立？
所以心里永远仰慕着山峰。
山是大地的脊背、是世界的梁柱。
当然，不是平原上兀然一峰独秀，看上去雄伟陡峭，实际海拔却依然很低的那种，而是高原上逶迤的群山之中，悄然挺拔的小小一顶山峰。
于是，最后决定还是把文集改称为自选集罢，给自己留一点天空。
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