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芬奇
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在回薇欧拉家的路上，我替我们共同认识的人想着墓志铭：阿曼达·蒙克：我像白水河支流干涸的小河床一样浅薄，流浪欧：我的计划是准备尽力当一个最大的浑蛋——我做到了，布莱克先生：下辈子，我要好好休息，离孩子远点，拿高薪。
她一直都没有说话，所以我肯定她在静静地听，因为她边上除了我没有别人。
“你想给自己怎么写，超薇欧拉？”
“我不知道。”
她歪着头盯着远处模糊的影子，好像她能在那里看见答案，“你的呢？”
她的声音有些缥缈而遥远，仿佛她在别处。
我想都不想就回答说：“西奥多·芬奇，为了寻找伟大的宣言而死。”
她凌厉地瞪了我一眼，我看出她现在又回过神来恢复理智了。
“我不懂你的意思。”
“意思就是‘一种冲动，想要活着，想要寻找意义，而，如果死亡注定来临，便在喝彩声中，死得勇敢——简而言之，要让人永生铭记’。”
她又安静下来，好像在翻来覆去地思考这句话。
“你周五去哪儿了？为什么没去上学？”
“我有时候会头痛，没什么大不了的。”
这不算是一个**裸的谎言，因为有时候头痛确实是一部分原因。
就好像我的大脑燃烧得太快，跟不上自己的速度、语言、颜色和声音。
有时候所有这些都退到背景里，留给我的只有声音。
我能听清一切，但是又不仅仅是听见——我还能够感觉到。
但这时所有的东西又一股脑儿地一起涌回来——声音变成了光，光变得太过耀眼，就好像将我整个人劈成两半，然后就开始头痛。
但那又不仅仅是我感觉到的头疼，我还能看见，就好像是有上亿种颜色组合起来，所有的颜色都能晃瞎人眼。
我之前这么向凯特描述的时候，她说：“这一点你要多谢老爸。
如果他没用你的头当沙袋，你就感受不到这些了。”
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