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农历五月的风，裹挟着日渐浓烈的燥热，终于把那片田野上酝酿了数月、泛着青绿色的金黄，彻底吹成了纯粹的、耀眼的、沉甸甸的金色海洋。
麦浪翻滚，沙沙作响，仿佛无数细碎的金箔在阳光下碰撞，空气中弥漫着一种干燥的、混合着泥土腥气和成熟麦粒甜香的独特气息。
这是西里村一年里最盛大的时节之一，也是最不容喘息的时节——麦收，开镰了。
金黄的麦穗低垂着头，饱满得几乎要胀破麦壳。
吴建军站在自家地头，黝黑的脸庞在烈日下泛着油光，深刻的皱纹里嵌着汗珠。
他眯着眼，望着这片被阳光烤得滚烫的金色，目光像在检阅即将出征的士兵，凝重而专注。
晚割一天，就可能遇上突如其来的雷阵雨，那金黄的饱满就可能变成地里发黑的霉烂；早割一天，麦粒尚未完全灌浆饱实，分量轻了，成色差了，卖不上好价钱。
这分寸的拿捏，全凭庄稼人世代积累、刻在骨子里的经验。
今天，就是那个被吴建军在心里掂量了无数遍的日子。
头天晚上，吴家的院子就弥漫着一种大战前的紧张与肃穆。
堂屋昏黄的煤油灯光下，吴建军把家里所有的镰刀都找了出来，一共三把：一把是宽厚沉重的老镰，木柄被汗水浸透，磨得乌黑发亮，那是他的主力；一把稍轻便些，是李秀云用的；还有一把最小的，木柄短些，刃口也窄些，那是去年特意给小普同做的“小镰刀”
，虽然他还挥不动几下。
磨镰刀，是开镰前最神圣的仪式。
吴建军搬出那块磨刀的青石，放在院里的水缸旁。
他蹲下来，舀起一瓢清水，缓缓淋在青石粗糙的表面。
然后拿起那把老镰，挽起袖子，露出结实的小臂。
刀刃压在青石上，发出“噌——噌——噌——”
富有节奏的摩擦声。
他手臂沉稳地来回推送，身体微微前倾，眼神专注得如同在打磨一件稀世珍宝。
每一寸刀刃都被他精心打磨，直到刃口在煤油灯昏黄的光线下，泛出清冷、锐利的幽蓝光芒，手指轻轻一触，便有种要被割开的锋利感。
那“噌噌”
的声音，在寂静的夜晚传得很远，带着一种金属的冰冷和即将投入火热的预示。
小普同蹲在父亲身边，看得入了迷。
他学着父亲的样子，拿起自己的小镰刀，笨拙地在青石上蹭着，但力道和角度都不得法，只发出“哧啦哧啦”
的噪音。
吴建军没阻止他，只是偶尔瞥一眼，嘴角似乎有丝微不可察的笑意。
李秀云则在一旁默默准备着明天要带的水罐、毛巾，还有擦汗用的旧布片。
第二天，天还蒙蒙亮，东边天际刚透出一丝鱼肚白，启明星还清亮地挂在天边，吴家小院就响起了窸窸窣窣的动静。
李秀云早早起来，灶膛里的火已经燃旺，锅里熬着稠稠的小米粥，蒸笼里热着昨晚特意多做的玉米面饼子。
空气里弥漫着粮食最朴素的香气，这是即将投入高强度劳作的身体最需要的能量。
匆匆吃过早饭，吴建军扛着他那把磨得锃亮的老镰，李秀云拿着她那把稍轻的镰刀。
小普同也郑重其事地背上了他的小镰刀——虽然更多是象征意义。
小梅、家宝被留在家里，由吴建军托付给隔壁的赵大娘暂时照看，赵大娘爽快地应下了：“放心吧建军，保管给你看好喽！”
。
四岁的小梅扒在院门口，看着爹娘和哥哥扛着奇怪的“弯弯刀”
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