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罗令的手还搭在桌沿，指节压着那本合上的笔记本，残玉贴在胸口，温凉交替。
他闭着眼，可眼皮底下不是黑，是雾，是土，是石台上的星图在转。
风从塌陷的墓口吹出来，带着一股闷响，像是地底有人敲钟。
门吱呀响了一下。
他没睁眼，也没动。
脚步声很轻，停在门口，又过了几秒，才走近。
一只手掌落在他肩上，不重，但稳。
“该去了。”
李国栋的声音像从老树根里挤出来的，沙，低，却穿得远。
罗令慢慢睁开眼，屋里还是那盏昏灯，墙角的宣纸卷没动，桌上的铅笔歪了半寸。
他松开手，把笔记本推远一点，站起身，工装裤上的泥点已经干了，蹭在桌腿上留下几道灰痕。
李国栋没说话，转身往外走。
罗令跟出去，天刚亮，山气压着村子，屋顶上浮着一层白，老槐树在村口站着，树皮裂得像年轮刻进骨头。
树下摆了张石台，磨得光滑，边角刻着模糊的纹。
上面放着一个布包，深蓝粗布，四角用麻绳扎紧，绳结打了死扣，像是几十年没动过。
李国栋拄着拐，在石台前站定。
他没看罗令，只用拐尖轻轻点了点布包：“你爹那年，也是站这儿。
我说不急，他说，根等不得。”
罗令没伸手。
“我还没准备好。”
他说。
李国栋抬眼，看了他一会儿，忽然笑了下：“你爹也这么说。
我说，哪有准备好的事？守村子，不是选的，是生下来就背上的。”
他解开麻绳，动作慢，但稳。
布包摊开，露出一本册子，纸色发褐，边角磨损，封皮上三个字——《罗氏谱》。
“八百年，二十四代。”
李国栋把册子托在手里，“每一代，都有名字，有生卒，有守的事。
你爷修了三道渠，你爹护了七棵古树，临走前最后一句话，是‘令娃得接’。”
罗令喉咙动了下。
“我不是……”
他想说“我不是他那样的人”
，可话到嘴边，咽了回去。
他想起昨夜梦里的星图，十二座封土亮起，西南那座却黑着，风从底下钻出来，像在喊他。
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