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晨光如隔夜的米汤，稀薄地渗进窗纸。
贾玉振和衣躺着，土炕余温尚存，他却睁眼到天亮。
耳里还响着昨夜的撞门声、炸雷似的吼、杂沓逃窜的脚步——这些声音在脑壳里打着转，像关不掉的留声机。
他起身，“吱呀”
推开木门。
寒气劈面而来，胡同空荡荡的，只有地上几处踩乱的雪泥，像泼脏了的草纸。
“先生醒了。”
瓮声从阶下传来。
贾玉振低头，见耿大勇抱着那口鬼头大刀，直接坐在青石阶上。
肩头帽檐结着白霜，竟坐成了个雪人。
刀柄上的布条冻硬了，泛着冰碴子的光。
“耿大哥，你……”
贾玉振喉头一紧。
这年月，这般毫不计较的守候，反倒教人不安。
“嘿嘿，不得事。”
耿大勇起身，霜屑簌簌地落。
他活动肩背，关节“喀吧”
作响，像老树枝在风里折。
“在关外，零下三十度的雪窝子也趴过三昼夜，这算个逑。”
他瞅见贾玉振脸色还白着，粗着嗓子道：“先生莫惊。
有俺在，那些下三滥近不得十步。”
胡同口传来急促脚步。
王墨水提着布袋跑来，圆脸上汗气蒸腾：“玉振兄！
送报伙计说你昨夜……”
话噎在喉头——他看见了耿大勇。
好一条关东汉子！
身长八尺有余，旧棉袄敞着怀，露出里面虬结的筋肉。
满脸络腮胡如钢针倒插，左颊一道刀疤从眉骨斜劈至下颌，像是谁用浓墨在脸上狠狠划了一笔。
最骇人是那双眼，眼角布满血丝，瞳孔却亮得瘆人，像雪地里饿了三天的狼。
“这位是……”
王墨水喉结滚动。
“耿大勇。”
贾玉振道，“昨夜若非他，我已成阶下囚。”
王墨水猛地想起什么，失声道：“可是……可是当年在前门大街单刀劈了七个日本浪人、又在天桥擂台上挑了俄国力士的‘关东刀王’？”
耿大勇脸色黯了黯，摆手道：“陈年旧事，提它作甚。”
他摩挲着刀柄，那刀长三尺七寸，背厚刃薄，刀身如残月，靠近护手处刻着两个小字——“不屈”
。
“俺不是什么刀王。”
他声音沉下去，“就是个没了家的溃兵。
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