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徐易辰站在光里。
那光已经不怎么亮了，蔫蔫的，像熬了好几夜的油灯。
光从他脚底下那棵树的影子里透出来，把他的人照得有点透明。
他浮在那儿，不上不下，脚底离地三寸，像是被什么无形的东西托着，又像是自己已经轻得没了分量。
他闭着眼，又像睁着。
眼前不是黑，也不是亮，是……一片吵。
不是声音的吵。
是无数个念头、感觉、碎片，拧成一股股乱麻，顺着脚下树的根须，顺着那张刚刚撑开、还漏着风的网，一股脑地往他脑子里灌。
他能“看”
见东边城墙缺了口子，守在那儿的崽子们吼得嗓子劈了，血把墙砖泡成了酱色。
能“听”
见西边山谷里，苦行僧沉闷的哼哈声和金属傀儡拆骨头似的咔哒声搅在一起，越来越稀。
能“尝”
到南边传来的焦糊味里，混着巫蛊的腥气和数据流烧过后的铁锈味。
能“摸”
到北境这片冻土底下，灵脉像挨了鞭子的老牛，一边哀叫一边拼命往外挤最后那点力气。
还有“死”
。
太多了。
这边噗一声，像灯灭了。
那边哗啦一下，像柴火堆塌了。
每一个“灭”
和“塌”
，都带着一股凉气，顺着网爬过来，蹭他一下，然后散在风里。
刚开始还数得过来，后来就分不清了，只觉得四面八方都在漏风，凉飕飕的。
他知道，这不是办法。
头顶上那片黑漆漆的星云，还在慢悠悠地转，像吃饱了在消食。
它根本没使劲。
落下来的火石头和魔物，不过是它随手撒的芝麻。
赤炎界通道里涌出来的那些东西，也不过是洛璃操控的、比较结实的镰刀。
他们在割麦子。
麦子会累，镰刀不会。
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