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太阳终于不堪重负般沉入了西边的山脊，只留下几缕挣扎的血色残霞，无力地涂抹在杨家洼上空尚未散尽的硝烟上，将那原本灰黑的烟柱染成了一种诡异的、病态的暗红。
枪声已经稀落下来，如同暴雨过后的零星雨点，只剩下伤兵断续的呻吟和军官们嘶哑的收拢部队的喊叫声，在骤然降临的寂静中显得格外刺耳。
柱子拄着那支枪管还在发烫的老套筒，深一脚浅一脚地踩在泥泞与血水混合、被炸得如同蜂窝般的阵地上。
每一步落下，那粘稠的、带着浓烈铁锈和腐烂气味的泥浆都会没过他的脚踝，发出“噗叽”
的声响。
他茫然地环顾四周，视线所及，尽是触目惊心的景象。
破碎的、焦黑的肢体与相对完整的尸体交错叠压，分不清哪些是鬼子，哪些是昨天还一起蹲在战壕里啃窝头的弟兄。
一个被炮弹直接命中的散兵坑里，只剩下一滩模糊的血肉和几片染血的破布。
另一处，一个日军士兵被重机枪拦腰打断，上半身还保持着向前爬行的姿势，肠子拖出老远，引来了几只嗡嗡作响的绿头苍蝇，贪婪地舔舐着这突如其来的“盛宴”
。
空气中那股浓烈到化不开的混合气味——硝烟、血腥、粪便、尸体焦糊——像一张无形的、油腻的网，罩在每个人的口鼻之上，令人作呕，几乎无法呼吸。
几个幸存的一团士兵，和他一样，如同梦游般在尸堆和弹坑间踉跄行走，眼神空洞，脸上混合着极度的疲惫、尚未褪尽的恐惧，以及一丝劫后余生的茫然。
有人试图从一具相对完整的日军尸体上扒拉下一双还算完好的皮靴，动作却僵硬得像木偶；有人则只是呆呆地坐在一截炸断的树干上，望着远方，一动不动。
“清点人数！
抢救伤员！
收集弹药！”
李头的声音像是被砂纸磨过，在阵地上回荡。
他半边脸被弹片划开了一道口子，鲜血凝固成了暗红色的痂，但他依旧在努力组织着，试图让这支刚刚从地狱边缘爬回来的部队恢复一点秩序。
柱子在一条炸塌了近半的战壕里，看到了老王——那个总爱吹嘘自己参加过长城抗战的老兵。
老王靠坐在壕壁上，胸口一片殷红，还在不断向外渗着血沫子，他的那支中正式步枪断成了两截，扔在一边。
“老王……”
柱子哑着嗓子叫了一声，蹲下身想去扶他。
老王艰难地抬起眼皮，浑浊的眼睛里已经没有多少光彩，他咧了咧嘴，想说什么，却猛地咳嗽起来，更多的血沫从嘴角溢出。
“柱……柱子……没……没给咱一团……丢人吧……”
他断断续续地说，声音微弱得几乎听不见。
柱子鼻子一酸，用力摇了摇头，想说点什么，喉咙却像被堵住了一样。
老王的手无力地抬起，似乎想拍拍他的肩膀，最终却只是颓然落下。
他望着那片被血色残霞笼罩的天空，眼神渐渐涣散，嘴里最后喃喃了一句：“……回家……就好了……”
柱子看着他头一歪，彻底没了声息，就那么呆呆地蹲着，直到李头走过来，默不作声地将一件不知从哪个牺牲弟兄身上扒下来的、还算干净的军装，盖在了老王的脸上。
“别愣着了！
帮忙抬伤员！”
李头的声音带着一种压抑到极致的平静，拽了柱子一把。
阵地上，类似的场景在不断上演。
担架队的人手明显不够，许多轻伤员只能互相搀扶着，踉跄着往后撤。
卫生员穿梭其间，绷带和药品很快告罄，只能进行最简陋的包扎。
阵亡者的遗体被暂时集中到一起，用能找到的篷布或草席草草覆盖，等待后续处理。
与阵地上的惨烈和压抑形成鲜明对比的，是远处侧翼方向隐约传来的、八路军战士兴奋的喧哗声和骡马的嘶鸣。
他们显然收获颇丰。
方立功带着几个参谋和警卫，踏着泥泞来到了前沿。
他脸色凝重，手里拿着刚刚初步统计出来的伤亡数字和战果清单，找到了正在亲自督促士兵加固一处被炸毁的机枪工事的楚云飞。
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