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维也纳的雨，下得黏糊糊的。
不是北京那种爽快的秋雨，而是像有人在天上拿喷壶慢慢洒，雨丝细得看不清，但站一会儿就能湿透呢子大衣。
孙铭站在圣斯蒂芬大教堂对面的巷口，看了看怀表——下午三点零七分，比约定时间早了八分钟。
他把大衣领子竖起来，挡住下半张脸。
空气里有股怪味：教堂石墙上百年青苔的湿霉味，远处咖啡馆飘来的烘咖啡豆焦香，还有街上马车经过时留下的、热烘烘的马粪味——维也纳还有不少马车，轮子碾过湿漉漉的石板路，发出咕噜咕噜的声音。
他走进那家叫“中央”
的咖啡馆。
门上的铜铃叮当一声，声音有些哑，像是很久没上油了。
店里光线昏暗。
下午这个时间，没什么客人。
只有角落坐着一个老头，面前摆着一杯黑咖啡，手里拿着份德文报纸，报纸举得很高，遮住了大半张脸。
孙铭扫了一眼。
不是“提琴手”
。
他在靠窗第二张桌子坐下——这是约定的位置。
桌子是老橡木的，桌面被无数杯底磨出了深浅不一的圆印子，有些地方还刻着歪歪扭扭的字母，可能是哪个喝多的客人留下的。
侍者走过来，是个五十来岁的秃顶男人，围裙上沾着咖啡渍。
“先生，要点什么？”
“黑咖啡。
不加糖。”
孙铭用德语说，口音是柏林腔——他在东德潜伏过两年，学得像。
侍者点点头，转身时小声嘀咕了一句：“今天第三个只要黑咖啡的东方人……”
孙铭心里一紧。
第三个？他不动声色地观察四周。
墙上挂着一幅泛黄的维也纳风景画，画框边缘积了灰。
吧台后面的酒柜里，各种酒瓶摆得整整齐齐，但最上层那瓶白兰地的软木塞已经开裂了——很久没人动过。
窗外，雨还在下。
一个戴宽檐帽的女人牵着条小狗匆匆走过，小狗的爪子踩在水洼里，啪嗒啪嗒的。
三点十五分。
门铃又响了。
进来的是个瘦高个，穿着灰色风衣，领子竖着，手里拎着个黑色公文包。
他先看了看角落看报的老头，然后目光扫过来，在孙铭脸上停留了一秒。
孙铭端起刚送来的咖啡，抿了一口。
苦。
苦得他舌根发麻。
瘦高个走过来，在他对面坐下。
公文包放在两人之间的椅子上——这是暗号，表示“可以交易”
。
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