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闫星没回答。
她转身走向吧台，拿起那碗已经凉透的粥，一饮而尽。
动作决绝，像在吞咽某种誓言。
“我不去。”
她说，“我十五岁那年，她看着继父把我关在地下室三天，没说一句话，她为了保住婚姻，说我是‘装病’，她为了面子，说我是‘叛逆’，她从来不是我的母亲——她只是个懦弱的女人，用血缘当锁链，把我绑在地狱里。”
林知秋静静地看着她，忽然起身抱住了她。
“你不去见她，是你的选择。”
林知秋一边抱着一边说，“但你不能骗自己说，你不痛，你要是痛，就哭出来，就骂出来，就砸东西，但别用‘不去’来惩罚自己。”
闫星站在原地，肩膀微微颤抖。
然后，她慢慢蹲下，抱着膝盖，把头埋进臂弯里。
没有哭声，只有压抑的呼吸，像风穿过狭窄的巷道。
林知秋轻轻放开她，然后坐下，再次伸手抱住她。
“我在。”
她说，“不管你想不想见她，不管你想不想认这个家，我在。”
清晨的光终于穿透云层，洒进酒吧，照在碎裂的手机屏上，照在空了的粥碗上，照在两个依偎的身影上。
而那部手机，又震了一下。
不是来电。
是一条短信。
来自那个陌生号码：
“你不去，我就把那天地下室的监控视频，发到你酒吧的顾客群里，你十五岁那年，你继父锁门时，你哭着喊‘妈，救我’的那段。”
闫星推开家门时，天色还是浓稠的墨黑，只有东方泛起了一丝鱼肚白。
她没有开灯，径直走到玄关处的柜子前，拿出一个尘封已久的旧皮箱。
那是她十五岁那年，离家出走时用过的箱子，轮子转动的声音在寂静的清晨显得格外刺耳。
林知秋一直坐在客厅的沙发上，她看着闫星的动作，没有阻拦，只是默默地起身，走到她身边。
“我跟你一起去。”
林知秋说，声音坚定。
闫星停下手中的动作，回头看了她一眼。
她的眼神里充满了疲惫和挣扎，但更多的是决绝。
“不用。”
闫星的声音很轻，却带着不容置疑的力度，“这是我的事，我必须自己去面对。”
林知秋看着她，没有再坚持。
她知道，有些路，必须一个人走。
“那……什么时候回来？”
她问。
闫星沉默了片刻，然后说：“不知道。
可能……很快，也可能……很久。”
她拉起皮箱，转身向门口走去。
走到门口时，她停下脚步，没有回头，只是轻声说：“如果……我回不来了，就把我的东西扔了吧。”
林知秋的心猛地一紧，她快步走上前，从身后紧紧抱住了闫星。
“你一定会回来的。”
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