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风卷着库房的尘灰贴地刮过，我贴着墙根疾行，掌心还残留着刮刀划过砖石的粗粝感。
东苑那扇歪门在视线里越来越近，心跳却没缓下来。
不是怕被人发现，而是胸口那封残信像块烧红的铁，压得我喘气都带着刺。
转过回廊，钟声忽然响了三下。
子时将至。
我脚步一顿，抬头望向寝宫方向。
月光冷得像刚从冰河捞出来，把整片庭院照得发青。
就在这片死寂里，我看见了他。
玄烬坐在中央石台上，背对着我，肩线绷得笔直，像是随时能割破夜色。
可那股劲儿撑得太久，尾端微微塌了下去。
他没穿外袍，只一身素黑常服，连腰带都没系紧，松松垮垮挂着，像谁忘了打结。
我本能想退。
可没人动。
巡逻的守卫退到了十步开外，垂首肃立，仿佛那片区域已被抹去。
整个魔宫安静得反常，连平日嗡鸣的灵灯都熄了大半。
我盯着他的背影，忽然想起灶台木片上那个“别逃”
。
逃什么？逃命？逃责？还是……逃回忆？我没敢再往前一步，躲在廊柱后头，手指无意识抠着袖口布料。
然后我看见他抬手了。
动作极慢，像是怕惊到什么。
指尖捏着一块焦黑木片，边缘参差不齐，和我在“她”
屋里捡到的那块一模一样。
他用拇指轻轻摩挲断口，一遍又一遍，像在数年轮。
风起了。
一片枯叶打着旋儿落在他左肩，停在那里，纹丝不动。
他没拍，也没抖，就任它贴着衣料，像某种无声的共谋。
我喉咙一紧。
这哪是什么魔尊？分明是个守灵人。
守着一个早就没了的人，守着一段烧成灰都不肯撒的手稿，守着一句没人听懂的“别逃”
。
我忽然明白为什么他会容忍我——不是因为我像“她”
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