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冷光吞了他。
林川没闭眼，也没抬手挡。
他知道躲没用——在这鬼地方，越躲，吸得越狠。
衣柜通道的缝隙像一张无声咧开的嘴，边缘泛着金属与玻璃混合的冷辉，每一道反光都像是从不同维度割裂出来的残影。
整条走廊仿佛不是由墙构成，而是由无数碎裂的镜面拼接而成的活体结构，每一寸都在呼吸、蠕动，映照出他扭曲的轮廓，一个比一个更不像他自己。
吸力从四面八方涌来，不是风，也不是气流，是空间本身在收缩、挤压、折叠。
他的身体被无形之手攥住，骨骼发出细微的摩擦声，像是正被重新排列成另一种格式。
肌肉纤维一根根绷紧，皮肤表面泛起鸡皮疙瘩，不是因为冷，而是血肉正在被替换的感觉——就像有人拿橡皮擦一点点抹掉他的轮廓，再用倒影世界的材料一笔笔重绘。
他任由那股力量扯着他往里走，喉咙发干，心跳却奇异地慢了下来。
“又来了。”
他在心里冷笑，“这破路，我都走过八百回了。”
指尖透明了一半，能看见骨头缝里的光点在跳，像有微型星群在他体内游走。
这说明倒影世界已经开始复制他了。
以前他遇到这种情况，第一反应是挣扎，是喊人，是翻手机找周晓的加密频道。
那时候他还信规则，信系统，信只要按流程走就能活着出来。
现在？他连眉毛都没动一下。
反而往前再蹭了半步，像是主动投怀送抱。
“省点力气吧。”
他对自己说，“反正你也逃不掉，不如走得体面点。”
通道内壁不断渗出细密水珠，但那不是水，是凝结的情绪残渣——恐惧、悔恨、压抑的哭声，在低温中结晶成霜花，贴满每寸墙面。
那些霜纹会动，像藤蔓一样缓慢爬行，偶尔还会滴下一滴带着腥味的液体，落在肩头时，竟让他想起小时候发烧时母亲敷在他额头的湿毛巾。
孩子们还在训练。
爬柜子、钻缝隙、模拟断电逃生，动作整齐划一，如同被同一根线操控的木偶。
他们抬头看他，眼神空洞，嘴里念着口诀：“左三圈，右三圈，低头弯腰钻缝隙。”
声音叠加在一起，形成一种诡异的共振，震得耳膜发麻，连牙根都在发酸。
林川站在原地，双手插进裤兜，脚尖轻轻点了点地面，像是在等公交。
“我拿它赶路。”
他说，语气平淡得像在解释为什么迟到。
话音落下，空气骤然凝滞。
孩子们停了。
连呼吸都停了。
整个空间静得像关了电源的录像带，画面卡顿，声音中断，连光线都变得迟缓。
尘埃悬浮在空中，像被冻结的时间颗粒。
然后最前面那个穿旧校服的孩子站起身，脸上有创可贴，裤子破边，是他八岁那年摔伤的样子。
他看着林川，声音很轻：“你算好了吗？”
林川没回答。
他知道这不是问落地点。
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