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不是诅咒，不是遗言。
是一个字。
一个我听得懂、却不愿意听清的字。
“……她……”
他的眼睛越过我，越过雾，越过这片刚刚夺走他呼吸的空地，望向人群尽头那顶白狼尾帐。
帐帘垂着。
她的身影不在那里。
他的瞳孔散开了。
像一滴墨落入静水，缓缓晕染成雾。
我站在原地。
那柄气枪还举在胸前，枪口正对他眉心那道细小的血孔。
我的手指僵在扳机上，过了很久，才一节一节松开。
塑料滑套还温热着。
十二枚钢珠还剩十一枚。
阿云嘎从人群边缘冲过来。
他的脚步很急，溅起的泥点落在我赤裸的脚背上，冰凉。
他蹲在阿勒坦身侧，伸出手，在那具还在轻微抽搐的颈侧探了一下。
然后他抬起脸。
他望着我。
那双十四岁的眼睛里没有恐惧，没有崇敬，甚至没有劫后余生的侥幸。
只有一种极深的、近乎荒诞的茫然。
“你杀了他。”
他说。
我把气枪塞回羊皮内袋。
“嗯。”
“你怎么……”
他没有问完。
因为他看见了。
看见阿勒坦眉心那粒细小的血孔，看见那柄滚落泥地的白狼头颅，看见我掌心那具黑色的、从未在这片草原上出现过的造物。
他沉默。
人群也沉默。
那沉默不是等待，是溺水——千百个人同时被按进深水，张口无声，只能睁着眼睛望向漩涡中心那个瘦削的少年。
我转身。
雾还在下，把祭台前那片空地染成一片湿漉漉的灰。
旌幡垂落，兽骨静默，连远处战马都噤了声。
而她——
她跪坐在高台上那顶狼皮座边缘。
她的嘴唇张着，却发不出任何声音。
那双眼睛死死盯着我——不是盯着我的脸，是盯着我手里那柄已经滑进内袋的气枪，盯着阿勒坦倒在雾里的、还在缓缓渗血的眉心，盯着我脚边那柄阿云嘎阿爸的短刀。
她的胸口剧烈起伏。
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