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她背对着我。
帐内很暗。
只有顶窗一道细缝漏下天光，正正照在她赤裸的肩头。
那片皮肤上还有昨夜阿勒坦指腹摩挲过的淡红，还有今晨她自己咬出的齿痕，还有方才我留下的、正在渐渐转成青紫的五指印记。
她没有动。
很久。
然后她转过身。
她的脸上没有泪。
可她的眼眶是红的，红得像那粒被她含在舌尖反复碾磨的、我从未听清的音节。
她望着我。
“你真的来了。”
这是她第三次说这句话。
可这次不是陈述。
是疑问。
我点头。
“嗯。”
她沉默。
帐外传来欢呼声。
有人在唱我听不懂的祝酒歌，有人在用矛尾击地，一遍一遍，像巨人的心跳。
她望着我。
然后她伸出手。
不是拥抱，不是亲吻。
她的手贴上我的脸颊。
拇指轻轻摩挲我眼角那道熬夜留下的青黑，摩挲我因连日饥饿凹陷下去的颧骨，摩挲我下颌那几根刚刚冒头的、还未来得及剃去的胡茬。
“你长大了。”
她说。
我的喉咙发紧。
“嗯。”
她的拇指停在我嘴唇上方。
“那个人——”
她顿了顿，“他今天本来想留你一命。”
我知道她说的是谁。
“我知道。”
“他昨晚问我，”
她的声音很轻，“你是不是我的儿子。”
我沉默。
“我说不是。”
她还是说了。
不是否认我是她的儿子——而是承认我是她的男人。
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