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深夜的噩梦，是蒙了一层雨雾的窗。
画面模糊得很，却又在每一个细节上，都清晰得扎眼。
母亲站在很远的地方，穿那件洗得发白的蓝布衫，头发梳得一丝不苟，鬓角别着一枚旧银簪，脸上的笑和记忆里分毫不差——是春日里融了冰的溪水，软的，温的，能把所有的不安都化开。
我想朝她跑过去，脚却像被钉在了泥地里，一步都迈不开。
“妈。”
我喊她，声音在空旷的梦里撞来撞去，落不到实处。
她没动，只是站在那里看着我，脸上的笑慢慢淡下去，漫上了一层难过，一层告别。
“妈！”
我又喊，拼了命地往前挣，脚下却依旧纹丝不动。
她的身影越来越远，越来越淡，像被漫上来的晨雾吞了进去，连轮廓都要散了。
“妈！
别走！”
我拼命地喊，喉咙发紧，“妈，我好想你……”
然后，我醒了。
睁眼是化不开的黑暗，只有一缕月光从厚窗帘的缝隙里渗进来，银线似的落在地板上，又斜斜地扫过我的脸颊。
脸上湿凉一片，抬手一摸，指腹全是泪。
原来梦里哭了，醒了还在哭，眼泪顺着下颌线往下落，滴在枕套上，晕开小小的、深色的圆。
身侧的温度忽然贴了过来，一只手轻轻环住我的腰，带着刚醒的软意，把我往她怀里带了带。
“墨书。”
是枕烟的声音，哑的，轻的，裹着睡意，却全是藏不住的担心，“做噩梦了？”
我转过头，撞进她半睁的眼眸里。
月光把她的侧脸描得很柔和，长睫垂着，眼里的迷糊散得很快，只剩下满满的疼惜。
我点点头，喉咙堵得厉害，一个字都说不出来，只能往她怀里缩了缩，把脸埋在她的颈窝。
她把我抱得更紧了些，下巴抵在我的发顶，手一下一下地摸着我的头发，指尖穿过发丝，动作轻得像怕碰碎了什么。
和记忆里，母亲哄我睡觉时的动作，一模一样。
“没事了。”
她的声音贴在我的耳边，像落在雪上的月光，“我在呢。”
我靠在她肩上，鼻尖全是她身上淡淡的茉莉香，软的，暖的，是独属于她的味道。
可我拼命地想，却想不起母亲的味道了。
这么多年了，早就想不起来了。
只记得小时候，母亲总在傍晚的厨房里忙碌，抽油烟机嗡嗡地响着，锅里的菜滋滋地冒着热气，空气里飘着一种很淡很淡的香，混着油烟，混着米饭的甜，闻着就觉得安心，觉得天塌下来，也有地方躲。
后来母亲不在了，那种味道，就再也没闻到过。
“妈妈……”
我揪着她的衣角，声音轻得像蚊子叫，带着哭腔，“我好想你。”
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