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酒会结束后的第二天，沈清辞开始画第十二幅画。
画室里堆满了完成和未完成的作品——雨夜的街巷、窗台的瓶花、模糊的人影、镜中的侧脸……每一幅都笼罩在苏晚标志性的蓝色调里，但在细节处，沈清辞小心地嵌入了母亲特有的笔触：花瓣边缘那一抹几不可见的颤抖，水面反光处那一点破碎的光斑，衣褶转折时那一丝犹豫的停顿。
她在伪造一种“传承”
，一种从沈雨眠到苏晚，再到她这里的、虚假的血脉延续。
林见鹿说得对，这是一场大型的幻觉制造。
而她是那个魔术师，要在众目睽睽之下，完成一场不可能的艺术骗局。
门铃响起时，沈清辞正对着调色盘发呆。
她放下画笔去开门，林见鹿站在门外，手里拎着一个纸袋，眼下有更深的青影。
“昨晚没睡好？”
沈清辞侧身让她进来。
“几乎没睡。”
林见鹿把纸袋放在桌上，脱下外套。
她今天穿了件简单的白衬衫和黑色西裤，没化妆，头发随意地扎着，看起来比实际年龄小了几岁，也脆弱了几分。
“你父亲说什么了？”
“没什么新意。”
林见鹿苦笑，“无非是让我多盯着你，多了解你的背景，确保你的作品‘安全’——他的原话。”
她在沙发上坐下，揉了揉太阳穴：“他还问起陈绍安。
问我为什么对他那么冷淡，说陈家对画廊很重要，让我注意维持关系。”
沈清辞想起昨晚露台上陈绍安那张英俊但令人作呕的脸：“你没告诉他陈绍安想做什么？”
“告诉他？”
林见鹿摇头，“那只会让他觉得我在找借口。
在他眼里，商业联姻是理所当然的事，感情根本不重要。”
她的声音里有一种深深的疲惫，那种被当作商品评估、讨价还价的疲惫。
沈清辞沉默地泡了茶，递给她一杯。
林见鹿接过，双手捧着杯子，感受着温度透过瓷壁传到掌心。
“还有十七天。”
她轻声说，像是在自言自语，“十七天后，一切都会改变。”
“或者一切都不会改变。”
沈清辞在她身边坐下，“你父亲不是那么容易对付的人。”
“我知道。”
林见鹿抬头看她，“但这是唯一的机会。
下个月的拍卖会是近五年来规模最大的，媒体关注度最高，影响力最广。
如果不在那个时候行动，以后可能永远没有机会了。”
她顿了顿，声音低下去：“而且我……等不下去了。
每晚都做噩梦，每次吃药都觉得自己在慢性自杀。
如果再等十年，我怕我会先疯掉。”
沈清辞看着她。
晨光透过窗户照进来，在她脸上投下柔和的光晕。
那张总是精致得体的脸，此刻卸下了所有伪装，露出底下真实的、不堪重负的内里。
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