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他叫她的名字。
不是“王妃”
，不是“你”
，是曾经灯下磨墨时、病中喂药时、夜深帐暖时叫过的那个名字。
刘贤得卷发带的手顿了一下。
朱高炽见状，无声起身，带着两个弟弟退了出去，反手将门轻轻带上。
“我们之间，”
朱棣看着她，声音里带着一种深重的疲惫，还有一丝几乎难以察觉的、近乎恳求的困惑，“何时变成了这样？你告诉我，你到底……为什么不喜欢我了？”
他没有靠近。
那两个字像用尽了全身力气才问出口。
“不喜欢”
，不是“怨恨”
，不是“厌恶”
，甚至不是她昨晚那一句决绝的“我恨你”
。
他只是问她：为什么不喜欢我了。
他记得，她曾经是喜欢过的。
刘贤得把发带往肩后一甩，坐直了。
为什么？这还用问？
她竖起一根手指，理直气壮：“第一，你太老了。”
朱棣没动。
她又竖起第二根：“第二，咱们成亲很多年了。
十多年吧！
殿下，就是一本《论语》翻十多年也该翻烂了，您指望我对一张看了十几年的脸还能有什么新鲜感？”
她顿了顿，觉得不过瘾，又竖起第三根：“第三，闷。
您知道什么叫闷吗？就是跟您待一块儿，连院子里的老槐树都比您会逗人开心。
它好歹春天还开个花呢，您呢？您一年到头就板着这张脸，跟谁欠您八千贯似的。”
她把三根手指在朱棣眼前晃了晃，弯起眼睛：“三条，够不够？”
朱棣看着她。
那双眼睛曾经在灯下为他缝过战袍的破洞，曾经在他出征前红着眼眶却强忍着不掉泪，曾经在他凯旋时隔着人群第一个望向他，此刻却像只偷了鱼的猫，得意洋洋地冲他摇尾巴。
他垂下眼帘，声音压得更低：“以前不是这样。”
“以前是以前！”
刘贤得不耐烦地挥手，“人是会变的，殿下。
您不变还不许我变？专横！”
“以前我出门回来，”
朱棣不理会她的抢白，执拗地看着她，“哪怕只是十天半月，你都会迎上来，亲我一下。”
刘贤得噎住了。
什么破习惯！
徐妙仪你有病吧！
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