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三更天。
厨房里的汤煮到第八十一滚。
咕嘟声突然停了。
像被人掐住了喉咙。
卫渊抬起头。
灶台边多了一个人。
一个老头。
很老很老。
老得看不出年纪。
穿着一身破旧的道袍。
道袍上绣着八卦。
但八卦是倒着的。
倒着的八卦在月光下流转。
像活物。
“你是谁？”
卫渊放下锅铲。
老头没回答。
他盯着那锅汤。
盯着汤里冒出的热气。
盯着热气里那些模糊的影子。
“这汤煮了多少年？”
他问。
声音像生锈的刀。
“不知道。”
“从爷爷那辈就开始煮。”
“煮了三代人。”
“煮了三千年？”
“差不多。”
老头点点头。
从怀里掏出一样东西。
是一个碗。
碗是破的。
碗沿缺了三道口。
碗底有道裂缝。
裂缝里渗出黑色的液体。
液体滴在地上。
地面瞬间腐蚀出一个洞。
洞很深。
深得看不见底。
“这是我的碗。”
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