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家里的那头牛，你们留著自己用，別卖了，开春了，还得靠它犁地……告诉翠，让她……让她別等我了，找个好人家，嫁了吧……”
说到最后，这个在战场上杀人不眨眼的年轻士兵，再也忍不住，將头埋在膝盖里，发出了压抑的、如同小兽般的呜咽。
另一个角落，一个满脸胡茬的西北大汉，正在给他的婆姨写信。
“……俺没啥文化，也不会说好听的。
俺就想告诉你，俺想你了，想娃了。
俺出来当兵，就是想让娃以后能挺直了腰杆做人，不像俺们这一辈，净受欺负……要是俺回不去了，你就把俺那把打了二十年铁的锤子，掛在咱家墙上。
娃长大了，你就告诉他，他爹，不是个孬种，是个爷们儿！”
陈墨静静地听著，看著。
他的心，像被无数根细针，反覆地穿刺著。
这些，就是歷史上，那些冰冷的伤亡数字背后，一个个鲜活的、有血有肉的、最真实的华夏男人。
他们不善言辞，他们文化不高，但他们用最朴素的语言，最真挚的情感，书写著对家人的眷恋，和对这片土地，最深沉的爱。
他走到一个靠在墙角，独自擦著大刀的士兵身边。
那士兵，是吉国昌营里，倖存的大刀队员之一。
“不写一封吗？”
陈墨轻声问道。
那士兵抬起头，看了陈墨一眼，咧嘴一笑，露出一口白牙。
“没家了，也就没人可以写信。”
他顿了顿，用手拍了拍怀里那把已经卷了刃的大刀，继续说道：“这就是俺的家。
能跟弟兄们死在一起，能用这把刀，多砍几个鬼子的脑袋，俺这辈子，就值了。”
陈墨沉默了。
他发现，自己那点来自未来的、所谓的“智慧”
和“知识”
，在这些用生命践行著忠诚与勇气的灵魂面前，是多么的渺小和苍白。
他能做的，或许只有，用自己的知识，让他们，在奔赴死亡的路上，走得更从容一些，更有价值一些。
他走回指挥部，王震南还在对著地图，研究著防务。
“王团长。”
陈墨开口了。
“先生，还没休息？”
“我睡不著。”
陈墨指著地图上，台儿庄城墙外，那一片看似普通的开阔地，“这里，明天將会是伤亡最惨重的地方。”
“我知道。”
王震南的语气很沉重，“鬼子的坦克和炮火，不是我们的血肉之躯能挡住的。”
“或许，我们可以让他们的坦克，走得更慢一些。”
陈墨说道，“甚至，让它们自己，走进我们的陷阱里。”
“哦？”
王震南来了兴趣。
“水。”
陈墨吐出了一个字。
“水？”
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