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但如果到了掀桌子的时候,这三个人,就是他卡死松本琴江喉咙的那枚『卒。”
老道士將信封贴身收好,放入怀里最隱秘的夹层。
“我知道了。”
老道士站起身,整理了一下身上那件破旧的青布棉袍。
他再次看了一眼桌上的那盘残局,
那枚黑色的“卒”
,依然死死地顶在红方老將的脑门上。
“这盘棋,我替他下完。”
老道士没有再多说一句废话,转身走向门口。
“老王,一路保重。
天津的雪,化得比北平脏。”
风箏在背后轻声说道。
老道士没有回头,只是摆了摆手,推开门,瘦削的身影瞬间融入漫天的黄沙与狂风之中。
……
三天后。
1943年4月8日。
天津,老龙头火车站。
一列从北平开来的绿皮慢车,在一阵刺耳的钢铁摩擦声中,喷吐著浓烈的白色的蒸汽,缓缓停靠在破败的站台上。
这趟车在路上走走停停,足足开了十几个小时。
车厢里塞满了逃荒的难民、倒腾小买卖的小贩,以及各种散发著酸臭和发霉气味的人群。
车门刚一打开,人群便像是一群受到惊嚇的羊群,疯狂地向车门涌去。
站台上,一队穿著黄呢子大衣的日本宪兵端著装有刺刀的步枪,如临大敌地站在出站口。
几个穿著黑皮的偽警察手里拿著警棍,毫不留情地抽打著那些走得慢或者看起来可疑的旅客。
“良民证!
行李打开!
快快的!”
偽警察的叫骂声和妇女儿童的哭喊声交织在一起,构成了天津卫每天都在上演的日常交响乐。
在这拥挤不堪的人流中。
一个穿著青布棉袍、戴著瓜皮帽的老者,拄著一根破旧的木拐杖,背著一个灰扑扑的帆布褡褳,隨著人流缓慢地向前挪动。
他看起来很普通。
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