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苏时礼真的睡着了。
梦里的一切都蒙着一层旧纱，像小时候父亲那台老相机拍出的照片，边角泛黄，画面模糊，却能清晰地看见每一个细节。
他知道自己躺在医院的病床上，知道窗外的夕阳正在一层层沉下去，知道燕鹤轩就坐在几步之外的那把椅子上，沉默地守着输液瓶里一滴一滴落下的透明药水。
可他还是闭着眼睛，任凭那只无形的手，将他轻轻拉进了记忆深处。
他站在一条巷子里。
巷口那棵歪脖子槐树还在，六月末的槐花开得铺天盖地，细碎的白花瓣落了满地，踩上去软绵绵的，连脚步声都被收走了。
空气里飘着槐花清苦的甜香，混着夏天傍晚特有的，泥土被暴晒一天后蒸腾起的热气。
苏时礼低下头，看见了一双很小的手。
肉乎乎的，指甲剪得很短，边缘磨得圆润，可是蹭破皮的指节上结着暗红色的痂，新渗出的血珠干涸成了细细的裂纹。
他想起来了，那年他七岁。
母亲刚刚查出重病，父亲把能换的休息日全都换成了加班，从早到晚在医院和单位之间奔波。
他放学后没有人接，就一个人坐在校门口的花坛边上，看着其他孩子被家长一个个领走，等到天彻底黑透，再自己走四十分钟回家。
那条路他走了很多遍，从害怕走到不害怕，从边走边哭走到面无表情。
那天傍晚他走到这条巷子时，被三个高年级的男生堵住了。
他们叫他“没爸管的野孩子”
，叫他“扫把星”
，推搡他的肩膀，把他书包里的文具盒抢走扔来扔去。
苏时礼没有哭。
他蹲在地上，一颗一颗地把散落的橡皮、铅笔、半块摔碎的卷笔刀捡回书包里。
动作很慢，很仔细。
然后他站起来，低着头对那些人说：“文具盒是我的，还给我。”
他的声音很轻，但声音里透露着坚决。
为首的男生愣了一下，随即笑起来，把文具盒举得高高的，轻蔑道:“想要啊？跳起来拿啊。”
苏时礼真的跳了一下，没够着，他又跳了一下，指尖蹭过塑料边角，差一点点。
男生把文具盒又举高了些，举到他无论如何也够不到的高度。
苏时礼站在原地，不跳了。
他只是抬起头，安静地看着那个男生。
不哭，不求饶，也不逃跑。
他只是那样看着，仿佛想把这个人的脸刻进记忆里，等哪天自己长大、长高、长到足够强壮的时候，再来找他。
那个男生被他看得有些不自在，表情从得意变成恼怒，又从恼怒变成恼羞成怒。
“看什么看？你他妈找打是不是——”
拳头落下来的时候，苏时礼闭上了眼睛。
他心想，会疼的吧？他已经很久没有挨过打了，都快忘记那是怎样一种感觉。
可是疼痛没有来临。
他听见一声闷响，是拳头砸在肉上，钝重而沉闷的声音。
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