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凌曜的手指在唐墨池的掌心下，那一下极其轻微的弯曲，像冰层下第一道几乎看不见的裂痕，又像某种无声的回应。
唐墨池没有动，他就那样握着那只手，感受着掌心下冰凉的皮肤和僵硬的骨骼，感受着那细微的颤抖。
阳光从百叶窗的缝隙里斜斜地切进来，在地板上移动，光斑缓慢地爬过瓷砖的接缝，爬上病床的金属栏杆，最后落在凌曜的手腕上——那里有一道陈旧的疤痕，是多年前一次攀岩时被岩石划破留下的。
唐墨池的拇指轻轻摩挲着那道疤痕。
凌曜的眼皮颤动了一下，但依然没有睁开。
时间在病房里缓慢流淌。
窗外的喧嚣渐渐平息，加德满都的下午正走向黄昏。
远处寺庙的钟声又响了一次，这次更近，声音也更沉，像某种古老的叹息，在空气里荡开一圈圈看不见的涟漪。
唐墨池能闻到空气中消毒水的味道，能闻到凌曜身上淡淡的药膏气味，还能闻到从窗外飘进来的、若有若无的焚香气味——那是这座城市特有的气息，混合着香料、灰尘和时间的味道。
他松开手，站起身。
凌曜的手指在他掌心下停留了一瞬，然后缓缓放松，重新落回被子上。
“我去打点热水。”
唐墨池轻声说，像是在解释，又像是在给自己一个离开的理由。
他拿起床头柜上的保温壶，转身走向门口。
走到门边时，他回头看了一眼——凌曜依然闭着眼睛，阳光照在他脸上，能看清他睫毛投下的细密阴影，能看清他下颌线上紧绷的肌肉线条。
那张脸在光里显得格外苍白，也格外固执。
唐墨池推开门，走廊里的光线比病房里更亮，也更冷。
他走到走廊尽头的开水间，拧开水龙头。
热水哗哗地流进保温壶，蒸汽升腾起来，模糊了面前不锈钢水槽的边缘。
他盯着那些蒸汽，脑子里却回放着刚才凌曜手指弯曲的那个瞬间。
那个瞬间太轻了，轻得像幻觉。
但唐墨池知道不是幻觉。
他拧紧壶盖，转身往回走。
走廊里很安静，只有远处护士站的低声交谈和某个病房里传来的电视声。
他的脚步声在瓷砖地面上发出清晰的回响，一下，又一下，像某种计时器。
走到病房门口时，他停住了。
门是虚掩着的，从门缝里能看到病房里的景象——凌曜依然躺在床上，但床边多了一个人。
一个老人。
唐墨池推开门。
老人转过身来，头发花白但梳理得整齐，穿着一件深灰色的登山夹克，里面是简单的棉质衬衫，下身是卡其色的工装裤，脚上是一双磨损但保养得很好的徒步鞋。
他的脸被阳光晒成深褐色，皱纹像地图上的等高线，深刻而清晰，尤其是眼角和嘴角，那些皱纹在笑起来时会更深。
此刻他没有笑，只是平静地看着唐墨池，眼神里有种阅尽千帆后的温和，也有种不容置疑的锐利。
“唐墨池？”
老人开口，声音低沉而沉稳，带着一点北方口音。
“陈老您好。”
唐墨池放下保温壶，走到床边，“凌曜他……”
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