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那一剑余韵未散，下一剑已至。
苏清南抬起头，望向东边天际。
天穹深处，有一点亮，起初只是针尖大小，转瞬便如碗口，再一眨眼，已像是整座天幕被人撕开一道口子。
那口子里，有什么东西正在倾泻而下。
不是水。
不是剑。
是风。
无色、无相、无痕的风。
从九天之上倒灌下来，像是苍穹漏了，亿万年积攒的天风从此间倾巢而出。
那些风呼啸著，咆哮著，却没有声音——
或者说，那声音太高了，高到人的耳朵听不见，只能用心去听。
用心听，才听得见那死寂。
不是刀剑加身的死寂，不是力竭而亡的死寂，而是一种更深的、更彻底的、仿佛魂魄都要被吹散成千万缕的死寂。
白素的脸色变了。
“那风……”
她开口，声音不自觉地发紧。
苏清南没有答话。
他只是站在那里，闭上眼睛。
风来了。
第一缕风掠过他的面颊，像是有人用最薄的刀片，贴著他的皮肤划过去。
没有伤口，没有血，可他清清楚楚地知道，若是被这风正面撞上，他的魂魄会被削去薄薄一片。
第二缕风接踵而至，直取双目。
苏清南没有睁眼。
他只是微微侧了头。
那缕风从他耳畔掠过，带起几根髮丝。
髮丝飘起，还未落下，便碎了——
碎成最细的粉末，散在风里，再寻不见。
苏清南睁开眼，看著那些粉末消散的地方。
“好剑。”
他说。
那两个字很轻，很淡，像是在点评一件与自己不相干的事。
可那两个字落下的时候，他动了。
他没有出枪。
他只是抬起一只手，探进那片风里。
那只手伸进去的一瞬，整座天地忽然静了。
苏清南的手，在那片无形的风里，轻轻一握。
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