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推开家门的时候，客厅的灯亮着。
妈妈坐在沙发上，膝盖上摊着一本杂志，但她没在看，目光落在电视柜旁边那盆绿萝上。
电视开着，声音调得很低，是重播的晚间新闻。
她听见开门声，抬起头。
“回来了？”
声音跟平时一样，温和，带着点倦意，“吃饭没？锅里热着汤。”
灯光从头顶洒下来，照在她脸上。
她穿着家居服——一件旧棉T恤和宽松的睡裤，头发随意挽在脑后。
跟平时在家没什么两样。
但我突然注意到一些以前没注意过的东西——她领口的扣子少扣了一颗，露出锁骨下面一小片皮肤。
那片皮肤上，有一块淡淡的红痕，很浅，如果不是刻意去看，根本不会注意到。
她顺着我的目光低头看了一眼，然后若无其事地抬手拢了拢领口。
“爸爸找你什么事？”
她问，声音依然平稳，目光重新落回杂志上，“他说你们要谈什么？”
“没什么。”
我把背包放到玄关的矮柜上，换着拖鞋，声音尽量放平常。
妈妈点了点头，翻过一页杂志。
电视里的新闻主持人正在播报明天的天气，多云转阴，有阵雨。
我往客厅走了几步，在她侧面的单人沙发上坐下。
茶几上摆着半杯水，杯壁凝着水珠。
电视遥控器搁在她手边，她没拿，就那么让它放着。
她翻杂志的动作很慢，目光似乎并没有真的在看那些彩页上的家具广告。
客厅里只剩下空调嗡嗡的低鸣和电视里模糊的播报声。
“汤在锅里。”
她合上杂志，站起身，“我给你盛一碗。”
她从我身边走过，带起一阵很淡的香味——不是香水，是沐浴露混着她皮肤温度的味道。
她的袖口擦过我的手臂，柔软的棉布，一触即离。
厨房里传来碗勺轻轻碰撞的声音。
我坐在沙发上，电视里继续播着天气预报。
目光却不由自主地落在厨房那扇磨砂玻璃门上，落在她模糊晃动的影子上。
我想起：我看她的眼神，和一般儿子看妈的眼神不一样。
那种不一样，是从什么时候开始的？
从那个下午透过门缝看见她跪在床上开始的吗？
不，比那更早。
早得多。
早到我可能还是个什么都不懂的孩子。
我闭上眼睛，记忆像水一样涌出来——那似乎是我十一二岁的时候，记不清了。
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