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公文包掉在地上，里面的东西散出来——文件，笔，还有一把小巧的银色手枪。
栗花落与一走过去，捡起手枪，看了看，放进口袋。
然后他看向目标。
男人还在挣扎，但力气越来越小，眼睛开始翻白。
他松开手。
重力场消散，男人软倒在地，不动了。
楼梯间重归安静。
只有楼上电视机的声音还在响，是某个综艺节目，观众在笑。
栗花落与一蹲下身，探了探男人的颈动脉。
没有跳动。
他站起身，拍了拍手上的灰，然后从防火梯离开。
兰波在巷口等他，靠在一辆旧车旁，手里拿着烟，但没点。
“好了？”
兰波问。
“嗯。”
兰波把烟放回口袋，拉开车门：“走吧。”
车子驶离北站区域，汇入车流。
下午的阳光很好，街道两旁的梧桐树叶子泛着金黄的光。
栗花落与一看着窗外，手指无意识地摩挲着口袋里那把枪。
枪身冰凉，金属表面有细微的划痕。
“枪给我。”
兰波说。
栗花落与一把枪掏出来，递过去。
兰波接过，看都没看就扔进了车载储物箱。
“下次不用捡。”
兰波说，“可能留痕迹。”
栗花落与一没说话。
他继续看着窗外，看着那些匆匆走过的行人，那些在咖啡馆露天座喝咖啡的人，那些在公园长椅上晒太阳的人。
都很平常。
就像刚才死掉的那个男人，看起来也很平常。
回到家时已经是傍晚。
兰波去厨房准备晚饭，栗花落与一上楼洗澡。
热水冲在身上，能洗掉灰尘，但洗不掉那种感觉——那种重力挤压人体、骨骼碎裂、生命消逝的感觉。
他关掉水，擦干，换上干净衣服。
下楼时晚饭已经摆好了，炖菜和面包。
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