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“都过来。”
孙浩然把椅子往后一推，站起来。
赵文秀还没把眼泪擦乾净。
诗歌组探头的两个编辑愣在门口。
“进来，把门关上。”
门关了。
六个人挤在小说组这间屋里，四张桌子之间站都站不开。
孙浩然把那十二页稿纸铺在桌面正中间，用搪瓷缸子压住一角。
“都看过了？”
几个人点头。
赵文秀开口了，声音还是哑的：“这篇稿子，比我们今年收到的所有伤痕文学加起来都有分量。”
她眼眶红著，但话说得硬。
“写飢饿不用饿字，写苦难不喊一声苦——刘心武做不到这个。”
孙浩然没接话。
他点了根烟，抽了一口，把烟夹在手指间。
“写法是好。”
他说，“但问题也在这个写法上。”
他伸手点了点稿纸第四页。
“通篇写飢饿，不提一句苦。
这恰恰是最危险的。
不喊苦，可读完了谁心里都苦——上面的人会怎么看？会不会觉得我们在暴露阴暗面？”
屋里安静了两秒。
这不是小事。
陆沉这篇《吃》，从头到尾没提一个“饿“字。
可谁都能看出来他在写什么。
赵文秀把嘴一抿：“那照你这么说，什么都別发了。”
“我不是这个意思。”
孙浩然把烟弹了弹，“我是说，得有个扛得住的人拍板。
咱们组签了初审，万一出事——”
话没说完，门被推开了。
王振海站在门口。
四十八岁，个子不高，肩膀宽，脸上的纹路像刀刻的。
他穿一件洗得发白的蓝布中山装，扣子扣到最上面那颗。
五七干校餵了三年猪，去年才平反恢復工作。
副主编的位置坐回来还不到半年，签字的手都还是抖的。
“吵什么呢？隔壁都听见了。”
孙浩然看了赵文秀一眼。
赵文秀把稿子递过去。
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