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吴恩良翻开面前那本《河北文艺》六月號，压在讲桌上。
“今天不讲理论。”
他开口，声音不大，但会议室瞬间安静了。
“就讲一篇小说。
这期头条，《吃》。
在座的，看过的举个手。”
稀稀拉拉，七八只手举起来。
苏雅琴举了。
铁凝举了。
钱志远犹豫了一下，也把手抬起来。
“好。”
吴恩良把杂誌翻到正文第一页，“没看过的不要紧，我念几段。
看过的，跟著再过一遍。”
他念得很慢。
“腊月二十九，老秦躺在炕上，棉被只盖住了肚子。
他开始炒花生米。
他说，先把锅烧热，倒一点油。
不能多，多了浪费。
抓一把花生米丟进去，用铲子翻。
要不停地翻。
火大了花生米会糊，火小了不够香。
翻到花生米在锅里噼啪响，顏色变深了，出锅。
撒一撮盐。
趁热吃。”
吴恩良停下来。
会议室里没有声音。
“老秦在炒花生米吗？”
吴恩良环视全场，“他面前有锅吗？有油吗？有花生米吗？”
没有人回答。
“什么都没有。”
吴恩良把杂誌合上，“他躺在零下十几度的土炕上，已经饿了两天。
他在用嘴炒菜。”
前排一个穿蓝布衫的中年人低下了头。
“这篇小说五千字，全篇没有一个饿字，没有一滴眼泪，没有一句控诉。”
吴恩良敲了敲桌面，“但我问你们......看完之后，你们饿不饿？”
沉默。
铁凝手里的笔停在笔记本上，没有落下去。
她昨晚看完这篇小说之后，半夜爬起来喝了两碗凉水。
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