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“不止一个。
死了好几个。”
孙匠人说，“后来才慢慢好了。”
“你不难过吗？”
孙匠人没回答。
他站在那里，看着远处。
“难过。”
他说，“但难过没有用。
明天还有伤兵来。”
小登把手攥成拳头，指甲掐进手心里。
血已经干了，掐不出印子。
“那三根血管，”
孙匠人说，“你找到了两根半。
第三根在最下面，贴着肋骨，本来就难缝。
你的手在里面太久了，肌肉撑不住，才会抖。”
“如果我再快一点——”
“没有如果。”
孙匠人打断他，“你能做的，就是下次更快一点。”
小登站起来。
“回去睡吧。”
孙匠人说，“明天还有活。”
小登点了点头，往自己的帐篷走。
走了几步，停下来。
“孙匠人。”
“嗯。”
“那个伤兵——他叫什么名字？”
孙匠人沉默了一会儿。
“不知道。”
小登站在那里，看着孙匠人的背影。
孙匠人没有回头，走进了自己的帐篷。
回到帐篷里，小登倒在干草上。
闭上眼睛，就看到那个伤兵的脸。
他不知道他的名字。
他只知道人死在他手里了。
手还在抖。
帐篷外面传来脚步声。
很轻，很小心。
不是孙匠人的——孙匠人的脚步声他听得出来，稳的，一下一下的。
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