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他的胸口凹下去一块，像被人用锤子砸过。
孙匠人把手伸进去探了一下，抽出来，摇了摇头。
“抬出去。”
两个民夫把伤兵抬走了。
小登看了一眼那个伤兵的脸——很老，四十多岁，胡子拉碴的，眼睛半睁着。
他继续做下一个。
中午的时候，伤兵少了一些。
小登蹲在帐篷外面，手里拿着半块饼，咬了一口，嚼了两下，咽不下去。
嘴里全是血腥味，饼也是腥的。
他把饼放下，喝了一口水。
水也是腥的。
孙匠人走出来，在他旁边坐下。
他的围裙上全是血，已经湿透了，贴在大腿上，颜色发黑。
“吃。”
孙匠人说。
“吃不下。”
“吃不下也得吃。”
孙匠人把自己的饼掰成两半，塞了一半到小登手里，“晚上还有。”
小登咬了一口，嚼了几下，硬咽下去。
胃翻了一下，但没吐。
“今天来了多少？”
他问。
孙匠人摇了摇头。
“十几个。”
远处还在打。
声音从北边传过来，闷闷的，像打雷。
小登分不清那是喊杀声还是别的什么。
“赵七呢？”
小登忽然想起来。
“在斥候营。
霍匠人要用他的鼻子。”
“他会不会——”
“不知道。”
孙匠人站起来，“走吧。”
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