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他走在我旁边，不远不近。
偶尔有人挤过来的时候，他会往我这边靠一下，用没受伤的那边肩膀挡一下。
后来我们在街边的一个小摊吃了碗馄饨。
他非要请客，从布包里摸出几文钱，放在桌上。
铜钱被他的体温捂得温热，在冬夜的寒风里冒着一丝若有若无的热气。
馄饨摊的老板是个胖乎乎的中年妇人，手脚麻利，嘴里还不停念叨：“天冷，多喝汤，汤不要钱——”
馄饨很烫，汤很鲜。
我埋头吃，他坐在对面看我吃。
“你不吃？”
我问。
“不饿。”
“那你看着我干嘛？”
“看你吃。”
“……”
我低下头，假装馄饨很好吃。
确实很好吃。
他坐在对面，双手拢在袖子里，下巴缩在斗篷领口里，只露出一双眼睛。
灯市的光从背后照过来，在他身上勾出一道暖色的轮廓。
像一个普通的少年，在冬夜里陪人吃一碗馄饨。
回宫的时候已经是深夜了。
街上的人少了大半，灯还亮着，但灯笼里的蜡烛烧了大半，光线暗了一些，暖意还在。
我们走到那条巷口。
他停下来，回头看我。
灯火从远处照过来，他的脸一半在光里，一半在影子里。
“好看吗？”
他问。
我想了想。
“灯很好看。”
他点点头，没说话。
风从巷口吹过来，他的斗篷被吹起一角。
月白色的直裰在夜色里显得很干净，像月光洗过一样。
我看着他。
灯是暖的。
他也是。
“你也很好看。”
我说。
他愣了一下。
那双眼睛睁大了一瞬。
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