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正德十二年，九月。
大同城外。
第二天一早，我就去了伤兵营。
帐篷是旧的，灰扑扑的，补了好几块，颜色都不一样。
门口的帘子半掀着，露出里面昏暗的光线。
地上铺着草席，草席上躺着人。
一个挨一个，像码好的柴火。
有的人盖着被子，有的人没有。
被子也是旧的，有的地方硬邦邦的，是血干透了，渗进去，洗不掉了。
空气里有一股甜腻的腐败味。
和十一年前在京郊大营闻过的一样。
但那时候是假药，现在是真伤。
不是假药害的，是来不及治。
人太多了。
大夫太少了。
药太少了。
老周蹲在角落里，正在给一个士兵换药。
他的手很粗，动作却很轻。
他用的是洗过的纱布，布面上还有没洗干净的黄渍。
他把旧纱布揭下来，用水冲了一下伤口，撒上药粉，缠上“干净”
的纱布。
动作熟练，但不对。
“老周，这是洗过的？”
我走过去，蹲下来。
老周没抬头。
“干净的。
洗了好几遍。”
“洗过的不干净。
要用新的。”
老周抬头看我。
他的眼睛里有血丝，眼袋很重，像是很久没睡。
“新的不够。”
我愣了一下。
新的不够。
我打开药匣，里面整整齐齐码着纱布，从京城带出来的。
我数了数。
够用三天。
三天之后呢？我看着那些躺在地上的士兵。
有的在动，有的不动。
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