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正德十二年，九月。
大同城外。
战斗结束了。
但伤兵营没结束。
人太多了。
比之前多了三倍，伤势也更重。
帐篷不够，草席不够，纱布不够，酒不够，手不够。
老周蹲在角落里，给一个士兵止血，手在抖。
他的眼睛里有血丝，眼袋很重，嘴唇干裂。
“老周，还有多少？”
我问。
“抬进来的，一百多。
还没抬进来的——”
他停了一下，“数不清。”
我站在帐篷中间，看着那些躺在地上的人。
有的在喊，有的在哭，有的不动。
血从纱布里渗出来，滴在地上，渗进土里。
空气里全是血腥味，浓得化不开。
我忽然动不了了。
腿像灌了铅，手像被人攥住了，脑子像被人按下了暂停。
我站在那些伤员中间，手里还攥着那把带血的小刀。
“梨子。”
有人叫我。
我没听见。
“梨子。”
又有人叫我。
我还是没听见。
一只手按在我肩膀上。
我抬头。
朱厚照站在我面前。
他的铠甲已经脱了，穿着灰布短打，手上还缠着纱布，是我早上给他换的。
“梨子。”
“嗯。”
“你累了。”
“没有。”
“你手在抖。”
我低头看了看。
确实在抖。
我攥了攥，又松开，还是抖。
“人太多了。”
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