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正德十二年,九月。
大同城外。
战斗结束了。
但伤兵营没结束。
人太多了。
比之前多了三倍,伤势也更重。
帐篷不够,草席不够,纱布不够,酒不够,手不够。
老周蹲在角落里,给一个士兵止血,手在抖。
他的眼睛里有血丝,眼袋很重,嘴唇干裂。
“老周,还有多少?”
我问。
“抬进来的,一百多。
还没抬进来的——”
他停了一下,“数不清。”
我站在帐篷中间,看着那些躺在地上的人。
有的在喊,有的在哭,有的不动。
血从纱布里渗出来,滴在地上,渗进土里。
空气里全是血腥味,浓得化不开。
我忽然动不了了。
腿像灌了铅,手像被人攥住了,脑子像被人按下了暂停。
我站在那些伤员中间,手里还攥着那把带血的小刀。
“梨子。”
有人叫我。
我没听见。
“梨子。”
又有人叫我。
我还是没听见。
一只手按在我肩膀上。
我抬头。
朱厚照站在我面前。
他的铠甲已经脱了,穿着灰布短打,手上还缠着纱布,是我早上给他换的。
“梨子。”
“嗯。”
“你累了。”
“没有。”
“你手在抖。”
我低头看了看。
确实在抖。
我攥了攥,又松开,还是抖。
“人太多了。”
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