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独眼看着窗外，沉默了很久。
他的独眼盯着月亮上那个女人，像在辨认一个很久没见的故人。
“她是谁？”
他问。
“不知道。”
我诚实地说，“但她和我长得一样。
沈今河的脸，初的眼睛。
她是——也许是源。
也许是苏夜澜。
也许是所有画中人的集合体。
也许——”
我顿了一下，“也许是我自己。”
“你要怎么上去？”
“不知道。”
他转过头，看着我。
那只独眼里有什么东西在闪动——不是惊讶，不是好奇——而是期待。
“我背你上去。”
他说。
“背？”
“我是刀客。
刀客会轻功。”
他站起来，瘸腿在地上拖了一下，发出“刺啦”
一声，“三十年前，我能跳三丈高。
现在——”
他低头看了看自己的瘸腿，“也许一丈。
但月亮不高。”
月亮不高。
这句话在任何一个正常的世界里都是疯话。
但在这个世界里，月亮确实不高。
它挂在天边，像一个快要掉下来的果子。
裂缝里的女人坐在边缘，双腿悬空，离地面——也许只有几十丈。
“你为什么要帮我？”
我问。
他没有立刻回答。
他拿起桌上的刀——“断念”
，或者说“渡人”
——别回腰间。
动作很慢，很郑重，像在完成一个仪式。
“苏夜澜等了三十年。”
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