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纸角锐利地抵着她的掌心，生疼。
她想起沈知微以前在讨论“数字生命”
时，曾冷淡地推导过一个命题：“如果意识的延续是建立在痛苦之上的，那么格式化才是最高的人道。”
那是沈知微给苏眠的判词。
现在，判官变成了林晚。
她推开病房门。
沈知微还没醒。
阳光斜斜地扫过她的枕头，在那张安静的侧脸上勾勒出一道温润的轮廓。
沈知微的一只手伸在被子外面，手指自然地蜷曲着，那种姿态透出一种全心的、透明的信任。
床头柜上，那朵被摘下的月季已经开始卷边，深红色的花瓣在暮色里显出一种近乎黑色的忧郁。
林晚在那张铁椅上坐下。
她看着沈知微。
看着这张再也没有皱过眉头、再也没有露出过那种绝望神情的脸。
她感觉自己手里握着一根火把，只要一点火星，就能烧掉这张白纸，露出底下那些血淋淋的真相。
但如果她不点火，沈知微就要永远活在一个被精心修剪过的、虚假的园林里。
“我到底该拿你怎么办？”
这句话她没有说出口，只是在心里一遍遍地咀嚼，直到满嘴都是苦涩的药味。
沈知微在睡梦中轻微地动了动。
她的手指无意识地抓了一下床单，嘴唇微张，发出了一个极短的、近乎呢喃的音节。
林晚屏住呼吸，凑近去听。
她以为会听到“苏眠”
，或者是某个复杂的数学常数。
但沈知微只是在梦里微微皱了皱鼻子，像是闻到了那朵枯萎月季的香气，然后重新陷入了更深的、安稳的黑暗。
林晚垂下手。
口袋里的指南被捏成了一个坚硬的纸团。
她想起沈知微曾用那种傲慢的语调对她说：“林晚，在这个世界上，只有逻辑是不会骗人的。”
可现在的沈知微，连逻辑都丢了。
窗外的路灯一盏盏亮起，橘黄色的光斑在白墙上漫漶开来。
林晚维持着那个僵硬的坐姿，任由黑暗在病房里一点点涨潮。
她知道自己最终会做一个决定。
但那个决定不会是今天。
在那颗远方的星星升起之前，她只想自私地守着这片偷来的温情，守着这个还学会了送花的、陌生的沈知微。
桌上的处方本在微风中翻动了一页。
空白的纸面上，晚风似乎在描摹一个看不见的、关于未来的形状。
林晚合上眼，听着沈知微那均匀的、毫无阴影的呼吸，感觉自己正和她一起，沉入一个没有记忆、也没有明天的长梦。
梦里没有海德堡的雪，也没有那扇关上的门。
只有一朵被折断的月季，在废墟上开得旁若无人。
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