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推开家门的那一刻，浓郁的油烟味与陈旧的木质家具气息扑面而来，这种属于“生活”
的粘稠感，让习惯了消毒水那股刻薄清冷味的林晚产生了一瞬的眩晕。
厨房里传出锅铲撞击铁锅的清脆声响，抽油烟机的嗡鸣声沉闷而持久。
母亲没有回头，只是拔高了语调在那阵轰鸣中喊了一句：“回来了？洗手准备吃饭。”
那语气平常得就像林晚只是下楼取了个快递，而非在那个名为“沈知微”
的重力场里消失了整整四十多天。
林晚松开背包，肩膀上由于长期负重而留下的僵硬感并未随之消失。
她的视线越过昏暗的客厅，落在了阳台那扇半开的推拉门上。
纱帘被晚风掀动，轻飘飘地拂过那个静止的人影。
父亲背对着客厅，双手交叠搭在栏杆上，脊背呈现出一种由于长久负重而形成的微驼弧度。
他就那样站着，像是一尊被岁月风干后遗弃在阳台上的石像。
林晚走过去时，脚掌踩在木地板上发出的轻微吱呀声被风声卷走，没能惊动那个凝固的背影。
阳台上的风带着深秋特有的肃杀。
父亲指尖夹着一根没点的白娇子，滤嘴由于长时间的指力按压已经微微变形，露出一点发黄的棉芯。
他没有看远处的万家灯火，只是盯着那根不再转动的烟草，眼神里透出一种近乎死寂的空洞。
“爸。”
林晚开口，嗓音在风里显得单薄。
父亲转过脸，那张布满褶皱的脸上掠过一抹被惊扰后的迟钝。
他的瞳孔微缩，视线在林晚脸上停留了很久，像是要穿透那层由于疲惫而产生的青灰色阴影，去确认某种血缘的真实性。
“回来了。”
他重新转过头，声音由于长久的不言不语而显得艰涩。
“妈说你最近总是一个人站在这儿。”
林晚也学着他的样子，双手按在冰冷的铸铁栏杆上。
那种冷意顺着指尖钻进骨缝，却让她感觉到一种病态的清醒。
父亲摩挲着那根变形的滤嘴，动作很轻，像是在抚摸一件已经碎掉的瓷器。
“站一会儿，脑子里的噪音能少一点。”
这种由于无法释怀而产生的自我放逐，让林晚感觉到一阵没顶的压抑。
她盯着那根没点的烟，那是父亲最后的防线，也是他无法点燃的余生。
“我叔走的时候，”
林晚感觉到自己的声音在发颤，带着一种剖开伤口的残忍，“你是不是一直觉得……如果你当时让他试了那个疗法，结果会不一样？”
父亲的手猛地僵住了。
风在这一刻似乎停止了流动。
整栋家属楼的喧嚣都退到了背景深处，只剩下这一方阳台上的死寂。
父亲的指节由于过度用力而泛出一种青白色，那根滤嘴终于在拇指的碾压下彻底折断。
“我后悔的不是没让他试。”
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