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林恩的脑子嗡了一下。
不。
不不不。
排练了五遍。
五遍。
第一条规矩就是——绝不承认。
出了任何问题都不承认。
但埃琳娜已经开口了。
“你猜得都对。
我不是什么文学经纪人，我只是在曼哈顿一家连招牌都没有的酒吧打工的调酒师。
我只会切柠檬和把酒混在一起。
这件西装是前房客落下的。”
汤普森把雪茄的残骸从菸灰缸里拨了拨，没有打断她。
“但我有句话是真的。”
“哪句话？”
“我读完之后去检查了一下家里的门锁。”
埃琳娜不卑不亢，声音稳稳地盯著汤普森。
那件大了两號的西装外套在她身上显得更大了，但不知道为什么，此刻看起来不那么可笑了。
“所以你就来了？”
“所以我就来了。”
汤普森看著这两人，半晌没说话。
他又拿出一根大卫·杜夫的雪茄，点上，杏仁味和奶味扑面而来。
“一个计程车司机，一个调酒师。”
汤普森边说边冷笑了一下，“就这么走进了兰登书屋出版社的大楼，就这么走进了我的办公室。”
“但我知道你不会赶我们走。”
埃琳娜说。
“为什么？”
“因为我觉得能当上首席编辑的人，应该都能看出来这是一篇好稿子。”
汤普森没有说话。
他又翻了翻林恩的稿子。
吐出一口烟圈，缓缓说道：“上周，有一个人假扮成海明威的侄子来，想骗走一点版权费。
保安把他扔了出去。”
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林恩的喉咙发紧了一下。
“但是有一件事情不一样——他的手上没有稿子。”
“而你们的手上有一份稿子。
一份金读完了之后，像磕多了一样，给我打了个电话讚不绝口夸你的稿子。”
汤普森拿出那瓶伏特加，往办公桌上的玻璃杯倒了一点：
“你还看出了那篇爱荷华写作工坊小说的问题，我读了三遍，没有看出来。”
他喝了一口酒，皱了一下眉毛，又把视线慢慢落回林恩：
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