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周一。
纽约总算放晴了。
冬天的太阳从大楼之间的缝隙里挤出来，懒洋洋地铺了一层在公园大道的人行道上。
林恩向老波特请了一天的假。
电话是在楼下街角的公共电话亭打的，投了一枚一毛的硬幣。
还没来得及开口，老波特就嚷了起来：
“你他妈又请假？你上个月请了三次了！”
“最后一次。”
“你上次也说的最后一次。”
“这次是真的最后一次。”
“那你明天必须给我滚回来。”
回到公寓，林恩把那份手写稿从信封里抽出来，又从头到尾检查了一遍。
金提的意见全改了。
fbi那段冗长的程序描写被砍掉了三分之二，换成了女探员站在fbi走廊里、看著证据板上那些失踪女孩照片的一段独白。
结尾那场地下室的戏，他让克拉丽丝在黑暗里多站了整整两页。
她开了枪。
杀手倒下了。
但她站在原地，什么都看不见，不確定他是不是真的死了。
黑暗。
呼吸声。
先是自己的，然后是——
然后她不確定那个呼吸声是不是自己的。
汤普森提的问题也改了。
帕格尼尼的歌剧改成了小提琴隨想曲。
监狱里的犯人对女探员的反应，他加了整整一段，走过走廊时，每一个牢房里的犯人都在盯著她。
有人吹口哨，有人在说下流话。
但经过汉尼拔的牢房时，走廊忽然安静了。
林恩把稿子重新装进信封。
然后他从床头拿起一样东西——那本《午夜惊奇》。
这是周六在斯塔滕岛花园里，蕾婭最后交代的。
“周一去的时候，把你那本《午夜惊奇》带上。”
“带那个干嘛？那玩意在汤普森面前拿出来不觉得掉价吗？”
“你就带著。
剩下的交给我。”
林恩没有追问。
他把杂誌翻开，扫了一眼目录页上的“linen”
两个字，又看了看封面上那个扭曲的血红人体轮廓。
然后把杂誌搁在手稿的牛皮纸信封上面，一起夹在胳膊底下。
出门。
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